Gualicho de olvidar...
Sí, 20 años no son nada, ¿pero 25? eso ya es abuso

jueves, 16 de diciembre de 2010

Círculo de la Plaza Alberdi

Tratemos de ordenar un poco todo este desastre conceptual: faltan un par de definiciones, y eso es lo que le decía a ella, mientras la muy obsecuente comenzaba a transformarse en el puro pasado. Le pedí que me dijera qué era lo contrario a soñar. Por que el Indio canta: "No lo soñé", bien, entonces, Carlos Solari, ¿qué hiciste?. "De ninguna manera es vivirlo", le besé la posta, pero ella no sé.
Por eso la dejé de lado y convertí la noche en otro día un poco más lejano. Claro, la muy hija de puta ya tenía puesta la piel del pasado. Y caí en la cuenta de que el faso podría haberme engañado. Pero en el tiempo que se chupan los vientos está la realidad: este helado que como en "Tello" de plaza Alberdi es el mismo faso que fumé con el pasado, hace más de dos años.
El gusto es reminicencia.
Ella es anterior a su existencia.
Todo es un preconcepto.
Faltan un par de definiciones: lo contrario de soñar es no soñar, porque los sueños tienen que ver con vivir durmiendo. Lo contrario a vivir es no vivir, es estar muerto. Nadie puede estar muriendo. Estás vivo, podés soñar, o estás muerto. Y la muy puta ésta es el amor del pasado.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Otras cosas de la belleza

Es curioso cómo el curso de un pensamiento puede desarrollarse en paralelo a la línea que trazamos cortándo la calle con nuestros pasos. Puede parecer, inclusive, que la mente avanzara cuando estamos llegando al objetivo: por ejemplo, una parada de colectivo. Pero el discurrir de la conciencia nunca se tranca en ningún lado, no tropieza, da saltitos, a veces vuela. Los pies suelen bailar.
Una vez caminaba rumbo norte.
Sí, una vez lo hacía. Totalmente perdido en la realidad. O era en la fantasía, no me acuerdo. Y pude pensar y sentir la hermosura. Que es casi una revelación, algo que no podías ver y que queda desnudo frente a la mirada paciente.
Eso es todo.
Una recomendación.
La de caminar con cuidado, pero sobre todo cuidarse de los malos pensamientos de que todo es siempre igual. La belleza se esconde por temerosa. Como tantos otros fenómenos de la naturaleza.
Siempre estoy listo para lo curioso. Curiosiando.

viernes, 3 de diciembre de 2010

Desvarió III

Se acercan hacia nosotros las monstruosas (y ridículamente snobs)aventuras de Miguelito "El Focko", un alumno destacado de filosofía que descubre su gusto por sus compañeritos. No faltarán amigos (Como Juan Pablo Sapo), consejeros (Jorgito CanGillette) y hasta tremendos enemigos sofistas petulantes (Santiago María Laperra). No sabremos si la historia se vuelca hacia la izquierda o a la derecha, pero seguramente provocará la risa y el sonrojamiento de más de uno. Ah! al final morirá de SIDA. No te la podés perder.

viernes, 26 de noviembre de 2010

A Patti Smith

Llegamos nevando
Ostracismos oscurantistas
Pisados en el valle viejo
Sintiendo la cuña meterse
Dentro de abismales
Cavernas plenas soporíficas.
Polvo del que vienes
El que te espiga con tus ganas.
Aplicando el verbo
Allí donde solo cabía la posibilidad
De no ser.

sábado, 30 de octubre de 2010

Día-Culo

Anuncióse para hoy
el advenimiento
de un día-culo
Lleven sus barreras al máximo.
Miren los balcones
prestos a desprenderse
(vosotros)

¿Sale rojita la sangre?
¿cómo vas con la gingivitis?

domingo, 10 de octubre de 2010

Después de Big Sur


Terminé de leer la obra con la que titulo este post. Me siento impactado por la precisión con que Kerouac abre su cabeza y desarma uno a uno a uno a uno todos los guijarros de conciencia, cómo se hunde introspectivamente, que es disección y violación de los órganos más ocultos. Fue una lectura difícil, y más que difícil, dura. Mientras veo el apéndice, el poema SEA(Sounds of the Pacific Ocean at Big Sur) que dicho sea de paso está escrito en inglés y francés, y me cuesta entender, dejo algo de la magia al vicio del autor:

Esta preciosa ciudad blanca...
Esta preciosa ciudad blanca
Al otro lado del país
No me resultará
Adecuada nunca más
He visto el movimiento del cielo
Dije: "Esto es el fin"
Porque estaba cansado
de todos esos presagios
Y en cualquier momento en que
me necesites
Llama
estaré en el otro
extremo
Esperando
en la pared final

domingo, 3 de octubre de 2010

Sobre desérticos textos

Ya estoy cayendo
en la cuenta
y en el gemido
de
viernes 3
a
m

Hay libros que te dan
y unos pocos
que te quitan
que definitivamente
te hacen mal
te matan
porque no todos van a ser toquecitos de balón
y es escaso
el sentido

lunes, 20 de septiembre de 2010

Fondo negro, letras amarillas


Se me vino encima el Big Sur, justo cuando andaba con ganas de meterle pata a todo eso de hacer lo correcto. Ese tipo Kerouac me tienta a hacer cosas malas. Ya no sé cómo adorarle la píldora. Me doy cuenta, no soy tan torpe: amo a Jack, amo a Alejandra, pero tengo que dejarlos. Amo a Dylan. Él sabe mucho de esto de adentro.
Ella me abre las yemas de los dedos, me rasco furioso y veo el hueso. Él me pone los zapatos.
Por eso voy a viajar a Chubut o a Río Negro.
Extraño tanto a esta gente que no conozco, y que no podría conocer.
Pero que quieren, si ustedes son todos unas mierdas.

Insisto insomne
lo hago de noche
no se dan una idea de cuánto los quiero
cuánto los extraño
cómo los deseo.

sábado, 18 de septiembre de 2010

Apología Ansiolítica

Viene bien, y bien baja
mágica
esa música
que comienza a golpear mis parches.
Y comienzan las luminarias
y uno que otro canto
armonioso
sin sirenas.

Miro alrededor, como manda el que más
querida
adorada
amada
Prudencia.

Es un poco mejor que ayer
gracias a las pastillas.
Y mi deseo ya lo conozco,
no me deliren.
Si necesito dormir:
clonazepam y a la mierda.

domingo, 12 de septiembre de 2010

El Fracaso de Cynthia, el segundo



Hoy busco aliarme
y hacer saltar la banca.
Voy a ser
un ser atento.
Mediré perfecto el cráneo.
Prestame tus telas
y te muestro una mentira.
Mirá mi puño
el de mi abrigo,
está todo tan grasoso.
Por eso te sigo al trote
y hoy busco aliarme
para arrebatarte la raíz
de más que tienen tus pájaros.
Soy la fosforescencia
de miles de trastornados.
Vengan juntas todas las razas,
¡Sentados!

jueves, 2 de septiembre de 2010

El Fracaso de Cynthia

Veinte centímetros
por debajo de tus hombros
caen los cables
que bailarán en rondas carnales.
Velero estás sin timón
y en punta corrés
tanteando
como cuadrado,
en no sabemos qué sombras.
Sos la lanza
y la corona.
Petrificada y acantilada.
Buscaste profundidad
días antes de encontrarte
recogiendo sin piel
los frutos de la vergüenza.
Es tu forma tan bastarda
que supongo,
venís del aire.

¡Tenés todo tan claro!
Me sorprendo y arremeto:
estructuras de cartón,
disiento, barajo de nuevo.
The new order,
el de Febo,
el mismo de ayer.
Verdor hecho tiras de camisas.
Manchas digitales,
cayó sangre
y la bebiste gustosa.

sábado, 28 de agosto de 2010

Desgarramiento

Flor hecha de sangre
la mujer.
Qué derroche de fantasmas
cuanta algarabía.
Como bailan
reptan
pululan.
No es misoginia
es misantropía.

Bañarme en tus líquidos
fiestas de despedidas.
Vivir tu desgarramiento
beber tu sexo.

Quién dijo que yo no tenga desgarrada el alma
Quién se atreva
a decir una puta palabra.
Soy mujer en todas ellas.
Desde la punta de mi chota
soy mujer.
Venzo todas las asperezas.

El ser humano-asqueroso,
después de salir de tu hermosura.
Paradoja pestilente.
No puede quedar nada
debajo
de pies
y ramas
y muchas cositas de esas que brillan
y nos devuelven
al rojo amanecer.

jueves, 19 de agosto de 2010



En el casquito
está la cabeza
de donde fluyen
todas las posibles contradicciones.

Joker somos todos.
Nos cargamos de odio
y en el odio, nos cargamos al otro.
Nos cagamos unos a otros.

¿Nacimos para matar?
¿Soy medio tontito por no querer hacerlo?

sábado, 24 de julio de 2010

Ahora

Ahora (Ismael Serrano)

Ahora que la adolescencia es un septiembre lejano,
humo de cerveza en un portal, un verano inacabado.
Algunos años en la facultad de ciencias,
papeles escritos, ron de Cuba, hojas de hierba,
un tren dormido en una vía muerta,
la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta.

Ahora que quedan tan lejos las playas de Corfú,
las estaciones de trenes de Praga, Hamburgo o Estambul,
los viajes que trajeron a otros vistiendo nuestros cuerpos,
la luz de una cafetería, los amores conversos.

Ahora que te cansas y las piscinas cierran,
y apura el último baño la luz de las estrellas.
Ahora que regreso a los lugares a donde quise huir
y nadie me espera allí.
Ahora que casi llego a fin de mes,
que amo a una mujer.

Que amo a una mujer.

Ahora que pago las facturas, que me besé en La Habana,
que sueño con Lacandona, que ya no escribo cartas,
que cumplimos más añós que promesas,
que se hunden nuestros corazones como la vieja Venecia,
que llego tarde a los cines y al fin del planeta,
que alquilo un pequeño piso en un castillo de arena.

Ahora que duelen las resacas y cortan como una navaja.
Ahora que nadie nos saluda por los bares de Malasaña,
que pido auxilio, besos y comida por teléfono,
que fumo flores y lloro a veces mientras duermo.
Ahora que tiemblo como un niño abandonado.
Ahora que viejos amigos nos han traicionado.

Ahora es el momento de volver a empezar, que empiece el carnaval,
la orgía en el Palacio de Invierno, de banderas y besos.
Se cayeron mis alas y yo no me rendí,
así que ven aquí,
brindemos que hoy es siempre todavía,
que nunca me gustaron las despedidas.



Ahora Que(Joaquín Sabina)

Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón…
Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías…
Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.
Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,
llueve todavía.
Ahora que hacemos olas
por incordiar.
Ahora que está tan sola
la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado…
Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,
sin querernos todavía…
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas
ni letanías.
Ahora que está en la luna
la policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo
cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo
de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido
lo que me das.
Ahora que no me mido
con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.

jueves, 15 de julio de 2010

Aplicación del Método Paranoico Crítico (I)



Sampleada mixtura entre "Dogs" (disco Animals de Pink Floyd), pensando en cierta estructura capitular rayueleada, y lo que sumaré de mi propia vivencia de las cosas.

Debo reconocer la existencia de cierta dificultad para conciliar las partes que constituyen el sueño. Veo todas las fábricas funcionando. Lo puedo ver todo. Los miles y miles, entrando y saliendo. Veo la luz del sol. Siento-me: topo, pájaro, siéntome todo un artísta. You got to be crazy, you gotta have a real need
You gotta sleep on your toes and when you're on the street porque es sensiblemente, pensablemente, deseado. Y será como dijo Holden. Vamos a la calle, ¡vengan! You got to be able to pick out the easy meat with your eyes closed...
Reposar y dejarse llevar por el caudal de las imágenes. No se puede salir de la rueda cuando está en movimiento. Si al final te hundís, no sigás leyendo. Si sabés lo tropezable que es todo, And then moving in silently, down wind and out of sight
You gotta strike when the moment is right without thinking. Podemos buscar la raíz del problema, y este seguirá en pie. Lo rojo del concepto...¿no los conmueve?

And after a while, you can work on points for style (no vale llorar)
Like the club tie, and the firm handshake (no vale toquetearse)
A certain look in the eye and an easy smile (no vale eso, justo eso)
You have to be trusted by the people that you lie to (no vale más que en seco)
So that when they turn their backs on you (no vale como recurso)
You'll get the chance to put the knife in (no vale mentir)

Me trepé al árbol, para ver mejor, pero solo me encontré con ramas y hojas. Realmente creí que era cuestión de perspectiva, por eso trepaba. ¿Que me baje?¿Y POR QUÉ?¿DE QUÉ SOY CULPABLE? ¡AH!
You gotta keep one eye looking over your shoulder You know, it's going to get harder, and harder, and harder cuando te encierran encima te violan, yo no sé que pretenden estos tipos. ¿sos capaz de sentir lo encerrado del aire?
As you get older
Siento mucho miedo a la noche, ya sabés, de no despertar y esas cosas...
Yeah, and in the end you'll pack up and fly down south
Porque es razonable que después no haya nada.
Hide your head in the sand
Te hundís
Just another sad old man
Solo sos otro viejo choto
All alone and dying of cancer

And when you lose control, you'll reap the harvest you have sown
And as the fear grows, the bad blood slows and turns to stone
And it's too late to lose the weight you used to need to throw around
So have a good drown, as you go down all alone
Dragged down by the stone

La existencia posmoderna es un tema recurrente en la lírica de Waters. El hombre que trabaja por un sueldo, que vendo su fuerza de trabajo, o su mente. La enajenación, el individualismo (la desconfianza) y el miedo a perderlo todo son fenómenos recurrentes dentro del entramado construido en un mundo donde las opciones se reducen y el número UNO es el paradigma de todo. El otro es el diferente, y es homologado con el enemigo, al que se deberá clavar un cuchillo por la espalda, o ser clavado, lógico.
Gotta admit that I'm a little bit confused
Sometimes it seems to me as if I'm just being used
Gotta stay awake, gotta try and shake off this creeping malaise
If I don't stand my own ground, how can I find my way out of this maze.

El individuo de esta época pasó de ser un engranaje en la maquinaria que lo trastoca en salchichita de viena, a no ser nada. Todos los mecanismos, todas las piezas son reemplazables. La inseguridad como terreno donde la felicidad se complica y el miedo se amplifica, devienen en el panorama cotidiano. Esto es un intento de crítica, pero no sé hacia donde guiarlo. Deaf, dumb and blind, you just keep on pretending,That everyone's expendable, and no one has a real friend,And it seems to you the thing to do would be to isolate the winner, Everything's done under the sun, But you believe at heart everyone's a killer.

Nacemos, nos educan, nos toman, y por ahí, uno dice no.

Who was born in a house full of pain
Who was trained not to spit in the fan
Who was told what to do by the man
Who was broken by trained personnel
Who was fitted with collar and chain
Who was given a pat on the back
Who was breaking away from the pack
Who was only a stranger at home
Who was ground down in the end
Who was found dead on the phone
Who was dragged down by the stone
Who was dragged down by the stone

¿Qué es la existencia inauténtica?
¿Cuál es la posibilidad que tenemos de construir un espacio donde seamos posibles?
¿Eso, se piensa, se fantasea y se contruye?
¿Podemos frenar la parafernalia?


viernes, 9 de julio de 2010

Misero

Extraño la intromisión
extorsiva
de la alteridad
de una otra piel.
Siendo miserable, inhumano.
La embriaguez es abundancia
desbordante.
Yo, la vereda del frente.

Incapacidad FUNCIONAL
De a poco urge salvarse,
de a poco materializarse en esa
una otra piel.

martes, 15 de junio de 2010

VIOLENTIA


Supongamos ser capaces de frenar la marcha, y poder contemplar el trazado de nuestro pies cinceles. Es el último lugar adonde llega la mandante voz de la razón. Por algo siempre me sentí a mitad de camino entre el determinismo y la libertad, entre el ser y la nada, entre tucumano y persona pensante. ¿Por dónde fui hasta hoy?
¿Qué intenté hacer de mi vida?
Tengo un poquito de cagazo metafísico, porque me volví a pensar como una conciencia sin cuerpo... y el posible desenlace en el fin de mi conciencia, en el fin de mi existencia. Tengo que reconocer que entre un dios y un no dios, no tengo lugar alguno. ¿No existen los otros, más que como mirada?
Sos capaz de creerte un cuerpo "todo pegadito, unido", pero yo dudo mucho de la intencionalidad de mis pies. Casi como si estuvieran controlados por un otro.
Tal vez los corte.
O quizá deje de caminar, para no alejarme más de mí.

miércoles, 9 de junio de 2010

Pizarnik


Ella me dice de la otra que
"Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio."

... y yo le pregunto por ella y su destino, por qué simplemente ninguna se hace de su carne, más que en mi imaginante galopada. Y yo busco ser hablado en su plasma. Pero son pocos los vientos que te silban sus versos.
Ella llega desde cualquier paro y me revienta en la nuca un conjunto:
"La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta."

... y yo me olvido de amarla, y comienzo a amarla a ella. Y me pregunto por el motivo de estar separados. ¿Cómo se puede hacer temporalidad semejante belleza?¿Es la muerte su impronta? ¿Es encontrar buscar algo muerto?¿Puedo decir que sea un existente?
Comienzo a dudar que las mujeres sean como la Pizarnik.
Ella es más que cada una.
Ella es todas.

jueves, 27 de mayo de 2010

The Final Cut

Era tan, pero tan exagerado, que se cortó las venas con un serrucho.

domingo, 16 de mayo de 2010

Mundo magnético, milagroso

Nos han privado de nuestra belleza
nos la han robado
y nos han quitado la capacidad
de maravillarnos ante ella.

***

Un montón de viejas chotas
rotosas de una
cabeza asintiente
¡Buscad sus hijos!
¡Buscad sus vidas!

¿No mereceis mejor
la horca?

***

Cada uno en su laberinto
cado uno en sus delicias
cada uno en su entrepierna
cada uno corriendo
cada uno en su cara
cada uno en sus culos
cada uno rifándose
cada uno tropezando
cada uno hablando en voz alta
cada uno chocándose
cada uno en eterno desplazamiento
cada uno quedándose quieto
cada uno abrazado
cada uno con su manzanita
cada uno vistiéndose de héroe
cada uno solamente pasando.

Todos
siendo la lluvia
que ha de mojarlos.

sábado, 1 de mayo de 2010

Amanece Amanita


Entre todas las cosas contadas,
transmitidas,
algunas impactan fuerte en la cabeza
de quien está en búsqueda.
Pozo Bacante.
Noche de paz.
Desdibujarse de las formas
descolgarse del laurel.
Amanece Amanita, sale el fuego del este.

Deseo perderme en los cruces
aún con escasa fuerza,
sabiéndome exento de destrezas.
Mirar para no creer, tener certeza sobre lo falso.
Sobre lo falto.

Para montarte en Aker,
precisas horas.
No son escobas, pero las veo entre tus piernas.
Donde empieza la vida,
también vuelas.

Saltar, saltando sapito.
¿Vienes a hacerme daño?
¿O soy yo el equívoco?
Walburga era la más puta
en los fuegos de mayo.

Fastuoso, agraciado.

lunes, 19 de abril de 2010

Narices y peludas


Oler es el gesto
entrometido
interiorizarse en los huecos ajenos
y poder pudrirlo.
El goce no es
ni debe ser
de público dominio.
No me vengan con reglas
sobre qué es lo que tiene que estar rígido.

Vade retro
fascista.

miércoles, 7 de abril de 2010

Susurro

¿A qué venía todo esto? Volvía de uno de mis peregrinajes. Comprendí que no solo tenía metido en la memoria a un narrador, sino también algunas canciones inoportunas. Supe que estaban ahí desde antes de tener conciencia de su presencia. No tuve más remedio, pensar que tal vez no tengo ni un ápice de tranquilidad en la constante asistencia de semejante liquen en la ensaladera de ideas.
El narrador y su programa de radio entretejen las fantasías que me acompañaron, y las proyectan en cualquier momento. Eso es lo que cambió: antes solo pasaba al recostarme, en ese instante del tiempo en que de estar despierto pasás a dormirte. Ese torsión es la que cada vez siento más extendida...en todo lo que hago.
Y la trama se devora las caras, la gente no pasa de ser un par de rasgos agrupados. Los omnibus son gusanos que devoran a los pasajeros, y al final del trayecto los cagan. Llegar a destino. ¿En qué punto termina la fantasía?¿Cuándo se vive, poseído por un radio-teatro?¿Cuándo sé que estoy delirando?
Ejercicio: no dormir. A las 5 a.m. sentarse sobre tu cama cucheta. Atormentarse en un espasmo de sollozos. Saltar a la tierra. Mirarse al espejo. Afeitarse. Romper el espejo. Salir desnudo a la calle. No salir nunca por la puerta. Volverse. Soñar con el rescate glorioso. Sentir pesadumbre en las pantorillas por tanto peri-peregrinaje. Sentarse en un banco, donde ayer se llevó a cabo un magnífico acto fellatiante. Nunca hablar solo. Escuchar todo. Dos no pueden escuchar lo mismo, se habla de estímulos físico-químicos. Despertar en medio de la noche. Espasmos. Saltar. Sollozos. Fragmentos. Desnudez. Altivez. Altavoz. Sonidos. Música de fondo. Narrador. Tercera persona que narra tus cosas. Instancia suprema que te enumera cada cosa que hacés, o que deseas.
Cada vez menos cerca de cerrarlo todo. Cada vez más vivo. Se hace imposible atar cabos. ¿A qué venía todo esto?

miércoles, 24 de marzo de 2010

A 34 años del Golpe




Más de 30.000 razones para decir: Ni Olvido, ni Perdón. Juicio y Castigo. Ni un solo genocida por las calles de Argentina.

sábado, 13 de marzo de 2010

El Mismo Vapor de Enero


El temblar es lo de ayer
siempre en busca de tu mármol.
Y aunque más lo retenés
se te rompe entre los dedos.
Tenemos diez pares de miedos,
sin potencias para nada.
Soy el surco de mi sed,
una seña entró en mi rostro.
Abriendo el neceser
con agujas hipodérmicas.

Volvés
volvés tan cansado a casa.
Volvés
Y nunca más te vuelvo a ver.

Siempre la necesidad
da lugar a la viejita.
Sin carteles a cenar,
no hay más marcas en el mundo.
Sin vos, no puede haber un vos mismo,
y yo nunca me equivoco.
Es difícil ser realiste:
Si mangosta, cabra o león,
si gorila o benteveo.
Con agujas no se habla.

Volvés
volvés tan cansado a casa.
Volvés
Y nunca más te vuelvo a ver.

***

Subí al techo del edificio, y desde ese punto miré la ciudad. Me gustan mucho esas panorámicas. Es un instante de conexión con todos esos seres humanos, y los veo desde arriba, como si fuera un ente rector. Si bien, llegué al punto de creer encontrar tramas argumentales escasas, nunca dejaron de encantarme las pequeñas singularidades. Pero estas suelen ocultarse bien. Aún en el más estúpido de los hombres hay una historia, que sólo precisa de unos oidos dispuestos para brotar.
Es curioso, por que en el techo estoy solo, y no oigo, solo veo. Y no veo esas bellas historias, no; veo la vida rutinaria, el fondo, el decorado de esas historias. Es en la calle el lugar de la escucha. O en el "domus", por que, hilando fino, se necesita del recinto adecuado para abrir la emotividad.
La vida actual reprime la emotividad, la higiene pública la rechaza. Pienso que por eso (auqnue no solo por eso), hay tanto sufrimiento, tanta soledad.
Quién no gusta de estar cerca de las personas alegres o graciosas; y quién no huye del silencioso. En el techo hay silencio, así me preparo para desnudar a la gente. No me altera ese silencio...es solo una espera...donde el otro tiene miedo.
Se aprende a hablar, quiero decir el cómo y cuándo hablar. Cuando bajo del techo, busco ser para mi gente el ámbito de lo seguro, el sitio donde no estén sitiados. Casi nunca fallás cuando ofrecés tu escucha. Hay mucho que liberar, siempre. Y el que escucha se prepara, descargándose sólo, en el techo. Y mirando.

jueves, 4 de marzo de 2010

Atravesado

Al atravesar con una aguja tus labios, sangran. ¿Te duele?, supongo que sí. Pero no podía esperar más. Te tenía tantas ganas... Simplemente verte de cerca, ¿me ves?. Sí, que alegría tenerte atada, aquí, ¿sabés?. Puedo hacerte lo que yo quiera, ¿sabés?. Y es muy probable que lo haga.
Es que...vos no siempre te portaste bien conmigo...
Mucho tiempo dando vueltas, cerca, demasiado, sabiendo que no tenías que hacerlo. Y yo te advertí. Y ahora aquí, sentadita, ¿qué me decís?¿no podés hablar?¿te siñe mucho el pañuelo?¿querés llorar?
Y qué más puedo darte, ¿querés que te toque?...para de llorar, lo húmedo no me gusta, ¿sabés?
¿Qué tal otra aguja? Mirá, hacé de cuenta que te estoy poniendo piercings, ¿dale?. Me gustás muchísimo... Me encantan tus ojos, hace tanto que no los veía de cerca.
A veces pienso en lo preciosa que sos, y me da lástima que andés con otros. Ellos no te aprecian como yo, ¿ves?¿cuántos harían lo que yo te estoy haciendo?
Te va a gustar esta música, es bien envolvente. No me digás que duelen, son solo seis. Mirá que tengo como diez más, son como fierritos, pero bien esterilizados, no quiero que te pase nada malo. No me confundás con cualquiera, amor.
Esperá ahí, bue, un chiste, ya sé que no te vas a mover. Quiero sacarte un par de fotos.
Che, colaborá, pará de llorar, no tiene gracia así. Pará...¡Pará!
No quise hacerlo, vos me obligás: ¿no te das cuenta que le sacás todo el mérito artístico?...¿tenés frío?¿o querés que ya te ponga las agujitas en los pechos?

La puta, se desmayó...

sábado, 27 de febrero de 2010

De día, es otra cosa


El vaso transpiró,
y hace horas el brillo alcoholizado
se fue.
No queda nada,
ni lecturas ni recomendaciones fraternales.
Aullidos que desarman las puertas,
fantasmas poéticos
que vagan,
que te saltan por la espalda si dormís.
Conjurarse, acto de fe
embeberse.
Realidad desembrujada, desdibujada,
fuera de foco.

Quién es capaz de sentir todo el placer
de atravesar los ciclos,
y volver siendo el mismo.
No, todo proceso gira en su eje.
Viste ya tus rasgadas marcas faciales,
entonces, ¿qué te sorprende?
Fuimos jóvenes
en cada trago.
Bocanadas.
Buscar no es encontrar,
es la búsqueda, nada más.
No busques más.
No te pierdas.
Pensalo.

Si todo
si todos
se mueven
todo se muere
sacudís mi cama
violencia absoluta.
Solvencia del luto.
Eslabones
consecuencias.
Retorno.

lunes, 15 de febrero de 2010

Se lo dejo a quienes saben

ORACIÓN DEL NIÑO
(Monólogo del Mufercho)

Un río caliente, turbio y de aguas pegajosas.
Hey Oye! ven, sube a la montaña, yo te acompañaré.
El río está con agua fresca.. ¡bebe, bebe, quítate la sed!

¡Corre, juega, ríe!
Oh niño, que hermoso olor niño, ¿y las flores?

Un río caliente, turbio y de aguas pegajosas.
Hey Oye! ven, sube a la montaña, yo te acompañaré.
El agua está fresca.. ¡bebe, bebe, quítate la sed!

Oh niño, que hermoso olor niño, ¿y las flores?

Hey oye! Dime, ¿cómo haces para arreglártelas solo en este mundo,
que es una fiera y todos muerden y yo también?

Mediocres, mediocres... no pueden hacer otra.
No temas... hambre, frío e injusticias te enseñarán.
¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya!
Dios vendrá... Dios vendrá... Dios vendrá...

Noches sin temores, presencia de alegrías,
lo cotidiano en equilibrio, el trabajo presente.
Hablé para todos y yo escuché...
¡Imperfectos!... la palabra unificadora,
siempre presente.

¿Cuál es el consejo?





Bueno, eso fue un poquito de la mística que bordeaba, contorneaba, las grandes performances de los tiempos mítico de la mayor movida cultural del rock argentino. Cuando pueda volver a pensar, postearé algo mío.

domingo, 17 de enero de 2010

Inmutable

Páginas que se llenan de grafitos
cuentos sobre el transcurrir de las historias
y un mismo núcleo es el que habla.
Un pasado en común, lo improbable
y sin embargo, sentirnos tan similares:
el dolor, la alegría, el amor y el odio.

La experiencia humana:
¿existe la posibilidad de inventar-inventarnos?
¿o tan solo volvemos al punto donde otros ya estuvieron?
¿y es eso tan terrible?
esta boca que improvisa, ¿repite?
¿Es posible pensarse como algo único e irrepetible?

¿Para qué leer el manual de los otros?
Si hasta ahora los estados sometieron
y los amantes amaron
y los caminantes erraron.
Siempre hubo locos, y se fueron, y volvieron, y fueron otros.
¿será posible escapar a la biología, no siendo un individuo más de la serie?

Me siento maravillosamente unido
en-cas-tra-do-en-el-mun-do
embolado, embalado en el énvolo.
Bolo alimenticio, pesticida incoporado.
No hilar, trascurrir, discurrir.
Alegar, contratar, tratar de hartar.
Me siento hermoso, atento:
soy el corrector, soy la mágia del húmus láctico.
Soy la bestia posmoderna.
Soy Foucault tatuado.
Soy precisamente pasado.
Repetido, copiado.
Arrepentido...maltratado.
Re-pensado: pisando pescados.
El sonido se amplifica, y siento que me pierdo
sin-sentido.
Basofia, sofocado, esgrima de la lágrima
embarrando.

jueves, 7 de enero de 2010

Mujer Poderosa



Poderosa y no fuerte. Ejerce un poder. Sobre mí lo ejerce. Deseo verla. Quiero tomarla, con mis manos. Quiero rasgarla con mis uñas. Y, ¿porqué no? quiero que me deje. Hasta que me golpee, si me da algo. Mirarla, hasta deshojarla. Como se deshacen los pétalos en manos brutas. Así, quiero romperla. Pisotearla. Y llorar por destruir semejante perfección.
Los labios, sobre todo los labios. La carne de sus labios. Morder. Acariciar con los dientes si ya no me queda lengua. Besar, es poco besar. Yo morderé a la poseedora de la boca de labios-carne-suspiros. Desear besar. Ver pasar las horas y los días, sin probar el bocado.
Perdiéndome en las horas. Mujer poderosa. ¿qué siente la mujer que todo lo gobernaría?
Pienso en sus marcas, que se diluyen en un cuerpo desconocido. El Cuerpo, eso que sólo se conoce con las manos, los dedos, las yemas. Ojos perdidos en mar de pestañas negras. Hipnoideo.
Verse a uno mismo sometido. Dispuesto a todo.
Pienso en su voz.
En sus labios.
En su carne.