Gualicho de olvidar...
Sí, 20 años no son nada, ¿pero 25? eso ya es abuso

domingo, 22 de marzo de 2009

Desborde Psicotrópico Berserkero


Cerveza con beleño para todos. Despenalicemos los hongos buenos, que desde hace mucho nos iluminan en la guerra y en la paz. Ahora que todos quieren volver a la foja cero, nos pongamos un par de pieles de oso, y pierdamos las conciencias individuales. Un té de san Pedro, el de las puertas del nuevo cielo.
Encendamos el conocimiento mítico, que se aleja de la falsa estructuración moderna de la verdad, para alzar catedrales sobre la arena, ¡pero qué catedrales!
El andamiaje cósmico, inunda con sus rayos y centellas, todo lo que está a la vuelta de nuestra experiencia. Metamos nuestros miembros superiores en el barro de la existencia, borremos de a poco toda esa mierda que nos embadurna, que´nos reprime, y salgamos en busca del sentido cavernícola, sinonimia del researching en formaciones oscuras y húmedas.
Volvamos al útero terrestre, sí, a la chanchada de la cancha del perico, mordiendo nuestros mecanismos de defensa, que no son más que escudos vikingos. Invadamos el reino del absurdo, que sólo se toma por asalto. Admiremos caer hojas de parra, del Gran Ojo de Eva.
Me dispongo a ponerme en pedo, mataré como sea al eslavo perdido.

domingo, 15 de marzo de 2009

Sopla un viento frío en la ciudad


Si tan solo fumara, ese hubiera sido el momento perfecto para encender uno. Gran marco: abandono total. La calle se ensanchó. Y nos quedamos siendo un uno partido, que no es lo mismo que medio. Nos quedamos... que frase estancadora, si lo único que "se queda" es un recuerdo adulterado. Tenemos un bagaje de imágenes premio-consuelo, lágrimas para quien así mejor lo digiera.
Ayer le decía, amigo, que en la separación desaparece parte de lo que se fue (tanto por el pasado del "ser" como del "ir"), por que se ató a la rutina, al orden natural del tiempo personal. Hasta el tiempo se desgarra, y la unidad que somos, por lo menos pienso yo que así es, se deshace.
Y no digo nada sobre las palabras, ni los lugares comunes, que se actualizan en una situación específica, como si nunca en la buena tierra, alguien hubiera terminado un puñado anhelos. Se despierta...y la vida no es sueño. Así de especiales creemos ser, mientras haya dulce en el frasco.
Me hubiera gustado, aunque sea, que la cosa se diera en Buenos Aires, con algo de puerto, con un poco de esos océanos de distancia y no un par de calles tucumanas.
Estuvo bien tener un abrigo en ese momento, falto el cigarro.
En fin... es algo difícil de explicar, pega adentro, no tiene nada de especial para alguien ajeno a la situación.
Supongo que a usted nunca le pasó, mi amigo.

viernes, 6 de marzo de 2009

Trincheta


Me atentó el atún:
cuando menos quisimos
caimos en la cuenta
de que nos sobran palabras
para hablar de esto.
Y callamos de nuevo.

Son el martillo
y el eterno retorno
los que busco con
mis ansias.

Aunque poco importe,
si se me da la gana,
le pongo mayonesa
y lo como con arroz.

Como ayer, como hoy
al escurrir de la lata
bajás hecha ectoplasma,
igual que en un
Champ Élysées.
Muerta.

Y son las carrozas modernas
las que llevan
nuestras mejores historias,
lo sigo sosteniendo,
apesar de que cada vez
me salga peor:
"no debiste hacerlo".

Pardies, Pall Mall.
Que en nuestro hoy-aje
se nos va la fuerza
y los sueños.
Como humo.

Desvarianza Fundamental I


Vida

En cuanto lo longevo
deje de ser un valor deseable,
disminuirá la "esperanza de vida".
Se transformará en una
"cuenta regresiva", o, un
"¿cuánto más?".

Yo quiero estar vivo hoy.


Celo Azul

Hace miles de años
que duermo allí.
Sus tuberías lloran en las tardes
las paredes ahuecadas de su corazón
se cubren con bolsas de consorcio.
El piso simplemente está, permanente.
Una habitación no tiene techo,
desde ahí puedo ver
el celo azul.


Un Poco Menos

Sui ceder
ante cualquier eventual
agravio al geronto ser.
Enloquecerá, en lo que será.

Al fin y al cago,
no pude a-cavar.


Traición

El hombre despechado
tiende a buscar pechos.