Inmutable

Páginas que se llenan de grafitos
cuentos sobre el transcurrir de las historias
y un mismo núcleo es el que habla.
Un pasado en común, lo improbable
y sin embargo, sentirnos tan similares:
el dolor, la alegría, el amor y el odio.

La experiencia humana:
¿existe la posibilidad de inventar-inventarnos?
¿o tan solo volvemos al punto donde otros ya estuvieron?
¿y es eso tan terrible?
esta boca que improvisa, ¿repite?
¿Es posible pensarse como algo único e irrepetible?

¿Para qué leer el manual de los otros?
Si hasta ahora los estados sometieron
y los amantes amaron
y los caminantes erraron.
Siempre hubo locos, y se fueron, y volvieron, y fueron otros.
¿será posible escapar a la biología, no siendo un individuo más de la serie?

Me siento maravillosamente unido
en-cas-tra-do-en-el-mun-do
embolado, embalado en el énvolo.
Bolo alimenticio, pesticida incoporado.
No hilar, trascurrir, discurrir.
Alegar, contratar, tratar de hartar.
Me siento hermoso, atento:
soy el corrector, soy la mágia del húmus láctico.
Soy la bestia posmoderna.
Soy Foucault tatuado.
Soy precisamente pasado.
Repetido, copiado.
Arrepentido...maltratado.
Re-pensado: pisando pescados.
El sonido se amplifica, y siento que me pierdo
sin-sentido.
Basofia, sofocado, esgrima de la lágrima
embarrando.