Día-Culo

Anuncióse para hoy
el advenimiento
de un día-culo
Lleven sus barreras al máximo.
Miren los balcones
prestos a desprenderse
(vosotros)

¿Sale rojita la sangre?
¿cómo vas con la gingivitis?

Después de Big Sur

Terminé de leer la obra con la que titulo este post. Me siento impactado por la precisión con que Kerouac abre su cabeza y desarma uno a uno a uno a uno todos los guijarros de conciencia, cómo se hunde introspectivamente, que es disección y violación de los órganos más ocultos. Fue una lectura difícil, y más que difícil, dura. Mientras veo el apéndice, el poema SEA(Sounds of the Pacific Ocean at Big Sur) que dicho sea de paso está escrito en inglés y francés, y me cuesta entender, dejo algo de la magia al vicio del autor:

Esta preciosa ciudad blanca...
Esta preciosa ciudad blanca
Al otro lado del país
No me resultará
Adecuada nunca más
He visto el movimiento del cielo
Dije: "Esto es el fin"
Porque estaba cansado
de todos esos presagios
Y en cualquier momento en que
me necesites
Llama
estaré en el otro
extremo
Esperando
en la pared final

Sobre desérticos textos

Ya estoy cayendo
en la cuenta
y en el gemido
de
viernes 3
a
m

Hay libros que te dan
y unos pocos
que te quitan
que definitivamente
te hacen mal
te matan
porque no todos van a ser toquecitos de balón
y es escaso
el sentido

Fondo negro, letras amarillas

Se me vino encima el Big Sur, justo cuando andaba con ganas de meterle pata a todo eso de hacer lo correcto. Ese tipo Kerouac me tienta a hacer cosas malas. Ya no sé cómo adorarle la píldora. Me doy cuenta, no soy tan torpe: amo a Jack, amo a Alejandra, pero tengo que dejarlos. Amo a Dylan. Él sabe mucho de esto de adentro.
Ella me abre las yemas de los dedos, me rasco furioso y veo el hueso. Él me pone los zapatos.
Por eso voy a viajar a Chubut o a Río Negro.
Extraño tanto a esta gente que no conozco, y que no podría conocer.
Pero que quieren, si ustedes son todos unas mierdas.

Insisto insomne
lo hago de noche
no se dan una idea de cuánto los quiero
cuánto los extraño
cómo los deseo.

Apología Ansiolítica

Viene bien, y bien baja
mágica
esa música
que comienza a golpear mis parches.
Y comienzan las luminarias
y uno que otro canto
armonioso
sin sirenas.

Miro alrededor, como manda el que más
querida
adorada
amada
Prudencia.

Es un poco mejor que ayer
gracias a las pastillas.
Y mi deseo ya lo conozco,
no me deliren.
Si necesito dormir:
clonazepam y a la mierda.

El Fracaso de Cynthia, el segundo

Hoy busco aliarme
y hacer saltar la banca.
Voy a ser
un ser atento.
Mediré perfecto el cráneo.
Prestame tus telas
y te muestro una mentira.
Mirá mi puño
el de mi abrigo,
está todo tan grasoso.
Por eso te sigo al trote
y hoy busco aliarme
para arrebatarte la raíz
de más que tienen tus pájaros.
Soy la fosforescencia
de miles de trastornados.
Vengan juntas todas las razas,
¡Sentados!

El Fracaso de Cynthia

Veinte centímetros
por debajo de tus hombros
caen los cables
que bailarán en rondas carnales.
Velero estás sin timón
y en punta corrés
tanteando
como cuadrado,
en no sabemos qué sombras.
Sos la lanza
y la corona.
Petrificada y acantilada.
Buscaste profundidad
días antes de encontrarte
recogiendo sin piel
los frutos de la vergüenza.
Es tu forma tan bastarda
que supongo,
venís del aire.

¡Tenés todo tan claro!
Me sorprendo y arremeto:
estructuras de cartón,
disiento, barajo de nuevo.
The new order,
el de Febo,
el mismo de ayer.
Verdor hecho tiras de camisas.
Manchas digitales,
cayó sangre
y la bebiste gustosa.