Aplicación del Método Paranoico Crítico (I)

Sampleada mixtura entre "Dogs" (disco Animals de Pink Floyd), pensando en cierta estructura capitular rayueleada, y lo que sumaré de mi propia vivencia de las cosas.

Debo reconocer la existencia de cierta dificultad para conciliar las partes que constituyen el sueño. Veo todas las fábricas funcionando. Lo puedo ver todo. Los miles y miles, entrando y saliendo. Veo la luz del sol. Siento-me: topo, pájaro, siéntome todo un artísta. You got to be crazy, you gotta have a real need
You gotta sleep on your toes and when you're on the street porque es sensiblemente, pensablemente, deseado. Y será como dijo Holden. Vamos a la calle, ¡vengan! You got to be able to pick out the easy meat with your eyes closed...
Reposar y dejarse llevar por el caudal de las imágenes. No se puede salir de la rueda cuando está en movimiento. Si al final te hundís, no sigás leyendo. Si sabés lo tropezable que es todo, And then moving in silently, down wind and out of sight
You gotta strike when the moment is right without thinking. Podemos buscar la raíz del problema, y este seguirá en pie. Lo rojo del concepto...¿no los conmueve?

And after a while, you can work on points for style (no vale llorar)
Like the club tie, and the firm handshake (no vale toquetearse)
A certain look in the eye and an easy smile (no vale eso, justo eso)
You have to be trusted by the people that you lie to (no vale más que en seco)
So that when they turn their backs on you (no vale como recurso)
You'll get the chance to put the knife in (no vale mentir)

Me trepé al árbol, para ver mejor, pero solo me encontré con ramas y hojas. Realmente creí que era cuestión de perspectiva, por eso trepaba. ¿Que me baje?¿Y POR QUÉ?¿DE QUÉ SOY CULPABLE? ¡AH!
You gotta keep one eye looking over your shoulder You know, it's going to get harder, and harder, and harder cuando te encierran encima te violan, yo no sé que pretenden estos tipos. ¿sos capaz de sentir lo encerrado del aire?
As you get older
Siento mucho miedo a la noche, ya sabés, de no despertar y esas cosas...
Yeah, and in the end you'll pack up and fly down south
Porque es razonable que después no haya nada.
Hide your head in the sand
Te hundís
Just another sad old man
Solo sos otro viejo choto
All alone and dying of cancer

And when you lose control, you'll reap the harvest you have sown
And as the fear grows, the bad blood slows and turns to stone
And it's too late to lose the weight you used to need to throw around
So have a good drown, as you go down all alone
Dragged down by the stone

La existencia posmoderna es un tema recurrente en la lírica de Waters. El hombre que trabaja por un sueldo, que vendo su fuerza de trabajo, o su mente. La enajenación, el individualismo (la desconfianza) y el miedo a perderlo todo son fenómenos recurrentes dentro del entramado construido en un mundo donde las opciones se reducen y el número UNO es el paradigma de todo. El otro es el diferente, y es homologado con el enemigo, al que se deberá clavar un cuchillo por la espalda, o ser clavado, lógico.
Gotta admit that I'm a little bit confused
Sometimes it seems to me as if I'm just being used
Gotta stay awake, gotta try and shake off this creeping malaise
If I don't stand my own ground, how can I find my way out of this maze.

El individuo de esta época pasó de ser un engranaje en la maquinaria que lo trastoca en salchichita de viena, a no ser nada. Todos los mecanismos, todas las piezas son reemplazables. La inseguridad como terreno donde la felicidad se complica y el miedo se amplifica, devienen en el panorama cotidiano. Esto es un intento de crítica, pero no sé hacia donde guiarlo. Deaf, dumb and blind, you just keep on pretending,That everyone's expendable, and no one has a real friend,And it seems to you the thing to do would be to isolate the winner, Everything's done under the sun, But you believe at heart everyone's a killer.

Nacemos, nos educan, nos toman, y por ahí, uno dice no.

Who was born in a house full of pain
Who was trained not to spit in the fan
Who was told what to do by the man
Who was broken by trained personnel
Who was fitted with collar and chain
Who was given a pat on the back
Who was breaking away from the pack
Who was only a stranger at home
Who was ground down in the end
Who was found dead on the phone
Who was dragged down by the stone
Who was dragged down by the stone

¿Qué es la existencia inauténtica?
¿Cuál es la posibilidad que tenemos de construir un espacio donde seamos posibles?
¿Eso, se piensa, se fantasea y se contruye?
¿Podemos frenar la parafernalia?

Misero

Extraño la intromisión
extorsiva
de la alteridad
de una otra piel.
Siendo miserable, inhumano.
La embriaguez es abundancia
desbordante.
Yo, la vereda del frente.

Incapacidad FUNCIONAL
De a poco urge salvarse,
de a poco materializarse en esa
una otra piel.

VIOLENTIA

Supongamos ser capaces de frenar la marcha, y poder contemplar el trazado de nuestro pies cinceles. Es el último lugar adonde llega la mandante voz de la razón. Por algo siempre me sentí a mitad de camino entre el determinismo y la libertad, entre el ser y la nada, entre tucumano y persona pensante. ¿Por dónde fui hasta hoy?
¿Qué intenté hacer de mi vida?
Tengo un poquito de cagazo metafísico, porque me volví a pensar como una conciencia sin cuerpo... y el posible desenlace en el fin de mi conciencia, en el fin de mi existencia. Tengo que reconocer que entre un dios y un no dios, no tengo lugar alguno. ¿No existen los otros, más que como mirada?
Sos capaz de creerte un cuerpo "todo pegadito, unido", pero yo dudo mucho de la intencionalidad de mis pies. Casi como si estuvieran controlados por un otro.
Tal vez los corte.
O quizá deje de caminar, para no alejarme más de mí.

Pizarnik

Ella me dice de la otra que
"Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio."

... y yo le pregunto por ella y su destino, por qué simplemente ninguna se hace de su carne, más que en mi imaginante galopada. Y yo busco ser hablado en su plasma. Pero son pocos los vientos que te silban sus versos.
Ella llega desde cualquier paro y me revienta en la nuca un conjunto:
"La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta."

... y yo me olvido de amarla, y comienzo a amarla a ella. Y me pregunto por el motivo de estar separados. ¿Cómo se puede hacer temporalidad semejante belleza?¿Es la muerte su impronta? ¿Es encontrar buscar algo muerto?¿Puedo decir que sea un existente?
Comienzo a dudar que las mujeres sean como la Pizarnik.
Ella es más que cada una.
Ella es todas.

The Final Cut

Era tan, pero tan exagerado, que se cortó las venas con un serrucho.

Mundo magnético, milagroso

Nos han privado de nuestra belleza
nos la han robado
y nos han quitado la capacidad
de maravillarnos ante ella.

***

Un montón de viejas chotas
rotosas de una
cabeza asintiente
¡Buscad sus hijos!
¡Buscad sus vidas!

¿No mereceis mejor
la horca?

***

Cada uno en su laberinto
cado uno en sus delicias
cada uno en su entrepierna
cada uno corriendo
cada uno en su cara
cada uno en sus culos
cada uno rifándose
cada uno tropezando
cada uno hablando en voz alta
cada uno chocándose
cada uno en eterno desplazamiento
cada uno quedándose quieto
cada uno abrazado
cada uno con su manzanita
cada uno vistiéndose de héroe
cada uno solamente pasando.

Todos
siendo la lluvia
que ha de mojarlos.

Amanece Amanita

Entre todas las cosas contadas,
transmitidas,
algunas impactan fuerte en la cabeza
de quien está en búsqueda.
Pozo Bacante.
Noche de paz.
Desdibujarse de las formas
descolgarse del laurel.
Amanece Amanita, sale el fuego del este.

Deseo perderme en los cruces
aún con escasa fuerza,
sabiéndome exento de destrezas.
Mirar para no creer, tener certeza sobre lo falso.
Sobre lo falto.

Para montarte en Aker,
precisas horas.
No son escobas, pero las veo entre tus piernas.
Donde empieza la vida,
también vuelas.

Saltar, saltando sapito.
¿Vienes a hacerme daño?
¿O soy yo el equívoco?
Walburga era la más puta
en los fuegos de mayo.

Fastuoso, agraciado.