La Posada del Frac Cazzo

El amor es contagioso. Y nos aseguramos un futuro aséptico, profiláctico.
Somos experiencias intercambiables, o realmente es como nos decían de pibes, y somos únicos. No sé si poner eso entre signos de pregunta, por temor a la respuesta.
No sé si valemos la pena, pero somos lo único que tenemos a mano. “Haciendo la parodia del artista”… creo que eso es la vida. Que en el fondo es ser artista, y más en el fondo, es solo la parodia.

El Todo te exige que seas algo, algo que sirva. Y a mí, me patinan los dedos a la hora de firmar, de afirmar que seguimos vivos. No es lo mismo estar vivo que seguir vivo. Se va haciendo evidente que tenemos que inventar algo, si no, todo se va a la putísima mierda.

Y está la calle, que no quiere darse por enterada de todo el bochinche que la gente lleva adentro. Los pensamientos se atropellan, para no salir nunca de nuestra boca. Ya casi no hablamos, “A- Dicción”. El otro día, no pude escribir mi nombre, las letras se me cambiaban de lugar, fue horrible. Mirá por qué lloramos, ¡mirá!
Abundan los cuerpos, que se van desperdigando, estallan en todos lados. Las camas son ancilos de asianos. No puedo conectar nada.

Mi intención es describir un lugar en el que no me guste estar, tergiversando un poco las palabras y las cosas. Pero siempre acabo con ese gusto a nada, al ver que la tarea se me escurre como mermelada light de durazno en la merienda de “El Griego”. Cambiate, te paso a buscar más tarde.