LO HAGO DE NOCHE

Círculo de la Plaza Alberdi

2010-12-16T11:42:00.000-08:00

Tratemos de ordenar un poco todo este desastre conceptual: faltan un par de definiciones, y eso es lo que le decía a ella, mientras la muy obsecuente comenzaba a transformarse en el puro pasado. Le pedí que me dijera qué era lo contrario a soñar. Por que el Indio canta: "No lo soñé", bien, entonces, Carlos Solari, ¿qué hiciste?. "De ninguna manera es vivirlo", le besé la posta, pero ella no sé.
Por eso la dejé de lado y convertí la noche en otro día un poco más lejano. Claro, la muy hija de puta ya tenía puesta la piel del pasado. Y caí en la cuenta de que el faso podría haberme engañado. Pero en el tiempo que se chupan los vientos está la realidad: este helado que como en "Tello" de plaza Alberdi es el mismo faso que fumé con el pasado, hace más de dos años.
El gusto es reminicencia.
Ella es anterior a su existencia.
Todo es un preconcepto.
Faltan un par de definiciones: lo contrario de soñar es no soñar, porque los sueños tienen que ver con vivir durmiendo. Lo contrario a vivir es no vivir, es estar muerto. Nadie puede estar muriendo. Estás vivo, podés soñar, o estás muerto. Y la muy puta ésta es el amor del pasado.

Otras cosas de la belleza

2010-12-08T10:59:00.000-08:00

Es curioso cómo el curso de un pensamiento puede desarrollarse en paralelo a la línea que trazamos cortándo la calle con nuestros pasos. Puede parecer, inclusive, que la mente avanzara cuando estamos llegando al objetivo: por ejemplo, una parada de colectivo. Pero el discurrir de la conciencia nunca se tranca en ningún lado, no tropieza, da saltitos, a veces vuela. Los pies suelen bailar.
Una vez caminaba rumbo norte.
Sí, una vez lo hacía. Totalmente perdido en la realidad. O era en la fantasía, no me acuerdo. Y pude pensar y sentir la hermosura. Que es casi una revelación, algo que no podías ver y que queda desnudo frente a la mirada paciente.
Eso es todo.
Una recomendación.
La de caminar con cuidado, pero sobre todo cuidarse de los malos pensamientos de que todo es siempre igual. La belleza se esconde por temerosa. Como tantos otros fenómenos de la naturaleza.
Siempre estoy listo para lo curioso. Curiosiando.

Desvarió III

2010-12-03T23:44:00.000-08:00

Se acercan hacia nosotros las monstruosas (y ridículamente snobs)aventuras de Miguelito "El Focko", un alumno destacado de filosofía que descubre su gusto por sus compañeritos. No faltarán amigos (Como Juan Pablo Sapo), consejeros (Jorgito CanGillette) y hasta tremendos enemigos sofistas petulantes (Santiago María Laperra). No sabremos si la historia se vuelca hacia la izquierda o a la derecha, pero seguramente provocará la risa y el sonrojamiento de más de uno. Ah! al final morirá de SIDA. No te la podés perder.

A Patti Smith

2010-11-26T08:11:00.001-08:00

Llegamos nevando
Ostracismos oscurantistas
Pisados en el valle viejo
Sintiendo la cuña meterse
Dentro de abismales
Cavernas plenas soporíficas.
Polvo del que vienes
El que te espiga con tus ganas.
Aplicando el verbo
Allí donde solo cabía la posibilidad
De no ser.

Día-Culo

2010-10-30T11:52:00.000-07:00

Anuncióse para hoy
el advenimiento
de un día-culo
Lleven sus barreras al máximo.
Miren los balcones
prestos a desprenderse
(vosotros)

¿Sale rojita la sangre?
¿cómo vas con la gingivitis?

Después de Big Sur

2010-10-10T07:29:00.000-07:00

Terminé de leer la obra con la que titulo este post. Me siento impactado por la precisión con que Kerouac abre su cabeza y desarma uno a uno a uno a uno todos los guijarros de conciencia, cómo se hunde introspectivamente, que es disección y violación de los órganos más ocultos. Fue una lectura difícil, y más que difícil, dura. Mientras veo el apéndice, el poema SEA(Sounds of the Pacific Ocean at Big Sur) que dicho sea de paso está escrito en inglés y francés, y me cuesta entender, dejo algo de la magia al vicio del autor:

Esta preciosa ciudad blanca...
Esta preciosa ciudad blanca
Al otro lado del país
No me resultará
Adecuada nunca más
He visto el movimiento del cielo
Dije: "Esto es el fin"
Porque estaba cansado
de todos esos presagios
Y en cualquier momento en que
me necesites
Llama
estaré en el otro
extremo
Esperando
en la pared final

Sobre desérticos textos

2010-10-03T09:28:00.000-07:00

Ya estoy cayendo
en la cuenta
y en el gemido
de
viernes 3
a
m

Hay libros que te dan
y unos pocos
que te quitan
que definitivamente
te hacen mal
te matan
porque no todos van a ser toquecitos de balón
y es escaso
el sentido

Fondo negro, letras amarillas

2010-09-20T21:35:00.001-07:00

Se me vino encima el Big Sur, justo cuando andaba con ganas de meterle pata a todo eso de hacer lo correcto. Ese tipo Kerouac me tienta a hacer cosas malas. Ya no sé cómo adorarle la píldora. Me doy cuenta, no soy tan torpe: amo a Jack, amo a Alejandra, pero tengo que dejarlos. Amo a Dylan. Él sabe mucho de esto de adentro.
Ella me abre las yemas de los dedos, me rasco furioso y veo el hueso. Él me pone los zapatos.
Por eso voy a viajar a Chubut o a Río Negro.
Extraño tanto a esta gente que no conozco, y que no podría conocer.
Pero que quieren, si ustedes son todos unas mierdas.

Insisto insomne
lo hago de noche
no se dan una idea de cuánto los quiero
cuánto los extraño
cómo los deseo.

Apología Ansiolítica

2010-09-18T09:32:00.000-07:00

Viene bien, y bien baja
mágica
esa música
que comienza a golpear mis parches.
Y comienzan las luminarias
y uno que otro canto
armonioso
sin sirenas.

Miro alrededor, como manda el que más
querida
adorada
amada
Prudencia.

Es un poco mejor que ayer
gracias a las pastillas.
Y mi deseo ya lo conozco,
no me deliren.
Si necesito dormir:
clonazepam y a la mierda.

El Fracaso de Cynthia, el segundo

2010-09-12T14:56:00.000-07:00

Hoy busco aliarme
y hacer saltar la banca.
Voy a ser
un ser atento.
Mediré perfecto el cráneo.
Prestame tus telas
y te muestro una mentira.
Mirá mi puño
el de mi abrigo,
está todo tan grasoso.
Por eso te sigo al trote
y hoy busco aliarme
para arrebatarte la raíz
de más que tienen tus pájaros.
Soy la fosforescencia
de miles de trastornados.
Vengan juntas todas las razas,
¡Sentados!

El Fracaso de Cynthia

2010-09-02T17:33:00.000-07:00

Veinte centímetros
por debajo de tus hombros
caen los cables
que bailarán en rondas carnales.
Velero estás sin timón
y en punta corrés
tanteando
como cuadrado,
en no sabemos qué sombras.
Sos la lanza
y la corona.
Petrificada y acantilada.
Buscaste profundidad
días antes de encontrarte
recogiendo sin piel
los frutos de la vergüenza.
Es tu forma tan bastarda
que supongo,
venís del aire.

¡Tenés todo tan claro!
Me sorprendo y arremeto:
estructuras de cartón,
disiento, barajo de nuevo.
The new order,
el de Febo,
el mismo de ayer.
Verdor hecho tiras de camisas.
Manchas digitales,
cayó sangre
y la bebiste gustosa.

Desgarramiento

2010-08-28T15:53:00.000-07:00

Flor hecha de sangre
la mujer.
Qué derroche de fantasmas
cuanta algarabía.
Como bailan
reptan
pululan.
No es misoginia
es misantropía.

Bañarme en tus líquidos
fiestas de despedidas.
Vivir tu desgarramiento
beber tu sexo.

Quién dijo que yo no tenga desgarrada el alma
Quién se atreva
a decir una puta palabra.
Soy mujer en todas ellas.
Desde la punta de mi chota
soy mujer.
Venzo todas las asperezas.

El ser humano-asqueroso,
después de salir de tu hermosura.
Paradoja pestilente.
No puede quedar nada
debajo
de pies
y ramas
y muchas cositas de esas que brillan
y nos devuelven
al rojo amanecer.

2010-08-19T11:28:00.000-07:00

En el casquito
está la cabeza
de donde fluyen
todas las posibles contradicciones.

Joker somos todos.
Nos cargamos de odio
y en el odio, nos cargamos al otro.
Nos cagamos unos a otros.

¿Nacimos para matar?
¿Soy medio tontito por no querer hacerlo?

Ahora

2010-07-24T08:55:00.000-07:00

Ahora (Ismael Serrano)

Ahora que la adolescencia es un septiembre lejano,
humo de cerveza en un portal, un verano inacabado.
Algunos años en la facultad de ciencias,
papeles escritos, ron de Cuba, hojas de hierba,
un tren dormido en una vía muerta,
la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta.

Ahora que quedan tan lejos las playas de Corfú,
las estaciones de trenes de Praga, Hamburgo o Estambul,
los viajes que trajeron a otros vistiendo nuestros cuerpos,
la luz de una cafetería, los amores conversos.

Ahora que te cansas y las piscinas cierran,
y apura el último baño la luz de las estrellas.
Ahora que regreso a los lugares a donde quise huir
y nadie me espera allí.
Ahora que casi llego a fin de mes,
que amo a una mujer.

Que amo a una mujer.

Ahora que pago las facturas, que me besé en La Habana,
que sueño con Lacandona, que ya no escribo cartas,
que cumplimos más añós que promesas,
que se hunden nuestros corazones como la vieja Venecia,
que llego tarde a los cines y al fin del planeta,
que alquilo un pequeño piso en un castillo de arena.

Ahora que duelen las resacas y cortan como una navaja.
Ahora que nadie nos saluda por los bares de Malasaña,
que pido auxilio, besos y comida por teléfono,
que fumo flores y lloro a veces mientras duermo.
Ahora que tiemblo como un niño abandonado.
Ahora que viejos amigos nos han traicionado.

Ahora es el momento de volver a empezar, que empiece el carnaval,
la orgía en el Palacio de Invierno, de banderas y besos.
Se cayeron mis alas y yo no me rendí,
así que ven aquí,
brindemos que hoy es siempre todavía,
que nunca me gustaron las despedidas.

Ahora Que(Joaquín Sabina)

Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón…
Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías…
Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.
Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,
llueve todavía.
Ahora que hacemos olas
por incordiar.
Ahora que está tan sola
la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado…
Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,
sin querernos todavía…
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas
ni letanías.
Ahora que está en la luna
la policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo
cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo
de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido
lo que me das.
Ahora que no me mido
con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.

Aplicación del Método Paranoico Crítico (I)

2010-07-15T10:12:00.000-07:00

Sampleada mixtura entre "Dogs" (disco Animals de Pink Floyd), pensando en cierta estructura capitular rayueleada, y lo que sumaré de mi propia vivencia de las cosas.

Debo reconocer la existencia de cierta dificultad para conciliar las partes que constituyen el sueño. Veo todas las fábricas funcionando. Lo puedo ver todo. Los miles y miles, entrando y saliendo. Veo la luz del sol. Siento-me: topo, pájaro, siéntome todo un artísta. You got to be crazy, you gotta have a real need
You gotta sleep on your toes and when you're on the street porque es sensiblemente, pensablemente, deseado. Y será como dijo Holden. Vamos a la calle, ¡vengan! You got to be able to pick out the easy meat with your eyes closed...
Reposar y dejarse llevar por el caudal de las imágenes. No se puede salir de la rueda cuando está en movimiento. Si al final te hundís, no sigás leyendo. Si sabés lo tropezable que es todo, And then moving in silently, down wind and out of sight
You gotta strike when the moment is right without thinking. Podemos buscar la raíz del problema, y este seguirá en pie. Lo rojo del concepto...¿no los conmueve?

And after a while, you can work on points for style (no vale llorar)
Like the club tie, and the firm handshake (no vale toquetearse)
A certain look in the eye and an easy smile (no vale eso, justo eso)
You have to be trusted by the people that you lie to (no vale más que en seco)
So that when they turn their backs on you (no vale como recurso)
You'll get the chance to put the knife in (no vale mentir)

Me trepé al árbol, para ver mejor, pero solo me encontré con ramas y hojas. Realmente creí que era cuestión de perspectiva, por eso trepaba. ¿Que me baje?¿Y POR QUÉ?¿DE QUÉ SOY CULPABLE? ¡AH!
You gotta keep one eye looking over your shoulder You know, it's going to get harder, and harder, and harder cuando te encierran encima te violan, yo no sé que pretenden estos tipos. ¿sos capaz de sentir lo encerrado del aire?
As you get older
Siento mucho miedo a la noche, ya sabés, de no despertar y esas cosas...
Yeah, and in the end you'll pack up and fly down south
Porque es razonable que después no haya nada.
Hide your head in the sand
Te hundís
Just another sad old man
Solo sos otro viejo choto
All alone and dying of cancer

And when you lose control, you'll reap the harvest you have sown
And as the fear grows, the bad blood slows and turns to stone
And it's too late to lose the weight you used to need to throw around
So have a good drown, as you go down all alone
Dragged down by the stone

La existencia posmoderna es un tema recurrente en la lírica de Waters. El hombre que trabaja por un sueldo, que vendo su fuerza de trabajo, o su mente. La enajenación, el individualismo (la desconfianza) y el miedo a perderlo todo son fenómenos recurrentes dentro del entramado construido en un mundo donde las opciones se reducen y el número UNO es el paradigma de todo. El otro es el diferente, y es homologado con el enemigo, al que se deberá clavar un cuchillo por la espalda, o ser clavado, lógico.
Gotta admit that I'm a little bit confused
Sometimes it seems to me as if I'm just being used
Gotta stay awake, gotta try and shake off this creeping malaise
If I don't stand my own ground, how can I find my way out of this maze.

El individuo de esta época pasó de ser un engranaje en la maquinaria que lo trastoca en salchichita de viena, a no ser nada. Todos los mecanismos, todas las piezas son reemplazables. La inseguridad como terreno donde la felicidad se complica y el miedo se amplifica, devienen en el panorama cotidiano. Esto es un intento de crítica, pero no sé hacia donde guiarlo. Deaf, dumb and blind, you just keep on pretending,That everyone's expendable, and no one has a real friend,And it seems to you the thing to do would be to isolate the winner, Everything's done under the sun, But you believe at heart everyone's a killer.

Nacemos, nos educan, nos toman, y por ahí, uno dice no.

Who was born in a house full of pain
Who was trained not to spit in the fan
Who was told what to do by the man
Who was broken by trained personnel
Who was fitted with collar and chain
Who was given a pat on the back
Who was breaking away from the pack
Who was only a stranger at home
Who was ground down in the end
Who was found dead on the phone
Who was dragged down by the stone
Who was dragged down by the stone

¿Qué es la existencia inauténtica?
¿Cuál es la posibilidad que tenemos de construir un espacio donde seamos posibles?
¿Eso, se piensa, se fantasea y se contruye?
¿Podemos frenar la parafernalia?

Misero

2010-07-09T18:53:00.000-07:00

Extraño la intromisión
extorsiva
de la alteridad
de una otra piel.
Siendo miserable, inhumano.
La embriaguez es abundancia
desbordante.
Yo, la vereda del frente.

Incapacidad FUNCIONAL
De a poco urge salvarse,
de a poco materializarse en esa
una otra piel.

VIOLENTIA

2010-06-15T17:29:00.000-07:00

Supongamos ser capaces de frenar la marcha, y poder contemplar el trazado de nuestro pies cinceles. Es el último lugar adonde llega la mandante voz de la razón. Por algo siempre me sentí a mitad de camino entre el determinismo y la libertad, entre el ser y la nada, entre tucumano y persona pensante. ¿Por dónde fui hasta hoy?
¿Qué intenté hacer de mi vida?
Tengo un poquito de cagazo metafísico, porque me volví a pensar como una conciencia sin cuerpo... y el posible desenlace en el fin de mi conciencia, en el fin de mi existencia. Tengo que reconocer que entre un dios y un no dios, no tengo lugar alguno. ¿No existen los otros, más que como mirada?
Sos capaz de creerte un cuerpo "todo pegadito, unido", pero yo dudo mucho de la intencionalidad de mis pies. Casi como si estuvieran controlados por un otro.
Tal vez los corte.
O quizá deje de caminar, para no alejarme más de mí.

Pizarnik

2010-06-09T18:07:00.000-07:00

Ella me dice de la otra que
"Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio."

... y yo le pregunto por ella y su destino, por qué simplemente ninguna se hace de su carne, más que en mi imaginante galopada. Y yo busco ser hablado en su plasma. Pero son pocos los vientos que te silban sus versos.
Ella llega desde cualquier paro y me revienta en la nuca un conjunto:
"La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta."

... y yo me olvido de amarla, y comienzo a amarla a ella. Y me pregunto por el motivo de estar separados. ¿Cómo se puede hacer temporalidad semejante belleza?¿Es la muerte su impronta? ¿Es encontrar buscar algo muerto?¿Puedo decir que sea un existente?
Comienzo a dudar que las mujeres sean como la Pizarnik.
Ella es más que cada una.
Ella es todas.

The Final Cut

2010-05-27T14:37:00.001-07:00

Era tan, pero tan exagerado, que se cortó las venas con un serrucho.

Mundo magnético, milagroso

2010-05-16T14:57:00.000-07:00

Nos han privado de nuestra belleza
nos la han robado
y nos han quitado la capacidad
de maravillarnos ante ella.

***

Un montón de viejas chotas
rotosas de una
cabeza asintiente
¡Buscad sus hijos!
¡Buscad sus vidas!

¿No mereceis mejor
la horca?

***

Cada uno en su laberinto
cado uno en sus delicias
cada uno en su entrepierna
cada uno corriendo
cada uno en su cara
cada uno en sus culos
cada uno rifándose
cada uno tropezando
cada uno hablando en voz alta
cada uno chocándose
cada uno en eterno desplazamiento
cada uno quedándose quieto
cada uno abrazado
cada uno con su manzanita
cada uno vistiéndose de héroe
cada uno solamente pasando.

Todos
siendo la lluvia
que ha de mojarlos.

Amanece Amanita

2010-05-01T10:11:00.001-07:00

Entre todas las cosas contadas,
transmitidas,
algunas impactan fuerte en la cabeza
de quien está en búsqueda.
Pozo Bacante.
Noche de paz.
Desdibujarse de las formas
descolgarse del laurel.
Amanece Amanita, sale el fuego del este.

Deseo perderme en los cruces
aún con escasa fuerza,
sabiéndome exento de destrezas.
Mirar para no creer, tener certeza sobre lo falso.
Sobre lo falto.

Para montarte en Aker,
precisas horas.
No son escobas, pero las veo entre tus piernas.
Donde empieza la vida,
también vuelas.

Saltar, saltando sapito.
¿Vienes a hacerme daño?
¿O soy yo el equívoco?
Walburga era la más puta
en los fuegos de mayo.

Fastuoso, agraciado.

Narices y peludas

2010-04-19T11:31:00.000-07:00

Oler es el gesto
entrometido
interiorizarse en los huecos ajenos
y poder pudrirlo.
El goce no es
ni debe ser
de público dominio.
No me vengan con reglas
sobre qué es lo que tiene que estar rígido.

Vade retro
fascista.

Susurro

2010-04-07T21:35:00.000-07:00

¿A qué venía todo esto? Volvía de uno de mis peregrinajes. Comprendí que no solo tenía metido en la memoria a un narrador, sino también algunas canciones inoportunas. Supe que estaban ahí desde antes de tener conciencia de su presencia. No tuve más remedio, pensar que tal vez no tengo ni un ápice de tranquilidad en la constante asistencia de semejante liquen en la ensaladera de ideas.
El narrador y su programa de radio entretejen las fantasías que me acompañaron, y las proyectan en cualquier momento. Eso es lo que cambió: antes solo pasaba al recostarme, en ese instante del tiempo en que de estar despierto pasás a dormirte. Ese torsión es la que cada vez siento más extendida...en todo lo que hago.
Y la trama se devora las caras, la gente no pasa de ser un par de rasgos agrupados. Los omnibus son gusanos que devoran a los pasajeros, y al final del trayecto los cagan. Llegar a destino. ¿En qué punto termina la fantasía?¿Cuándo se vive, poseído por un radio-teatro?¿Cuándo sé que estoy delirando?
Ejercicio: no dormir. A las 5 a.m. sentarse sobre tu cama cucheta. Atormentarse en un espasmo de sollozos. Saltar a la tierra. Mirarse al espejo. Afeitarse. Romper el espejo. Salir desnudo a la calle. No salir nunca por la puerta. Volverse. Soñar con el rescate glorioso. Sentir pesadumbre en las pantorillas por tanto peri-peregrinaje. Sentarse en un banco, donde ayer se llevó a cabo un magnífico acto fellatiante. Nunca hablar solo. Escuchar todo. Dos no pueden escuchar lo mismo, se habla de estímulos físico-químicos. Despertar en medio de la noche. Espasmos. Saltar. Sollozos. Fragmentos. Desnudez. Altivez. Altavoz. Sonidos. Música de fondo. Narrador. Tercera persona que narra tus cosas. Instancia suprema que te enumera cada cosa que hacés, o que deseas.
Cada vez menos cerca de cerrarlo todo. Cada vez más vivo. Se hace imposible atar cabos. ¿A qué venía todo esto?

A 34 años del Golpe

2010-03-24T12:07:00.001-07:00

Más de 30.000 razones para decir: Ni Olvido, ni Perdón. Juicio y Castigo. Ni un solo genocida por las calles de Argentina.

El Mismo Vapor de Enero

2010-03-13T20:53:00.000-08:00

El temblar es lo de ayer
siempre en busca de tu mármol.
Y aunque más lo retenés
se te rompe entre los dedos.
Tenemos diez pares de miedos,
sin potencias para nada.
Soy el surco de mi sed,
una seña entró en mi rostro.
Abriendo el neceser
con agujas hipodérmicas.

Volvés
volvés tan cansado a casa.
Volvés
Y nunca más te vuelvo a ver.

Siempre la necesidad
da lugar a la viejita.
Sin carteles a cenar,
no hay más marcas en el mundo.
Sin vos, no puede haber un vos mismo,
y yo nunca me equivoco.
Es difícil ser realiste:
Si mangosta, cabra o león,
si gorila o benteveo.
Con agujas no se habla.

Volvés
volvés tan cansado a casa.
Volvés
Y nunca más te vuelvo a ver.

***

Subí al techo del edificio, y desde ese punto miré la ciudad. Me gustan mucho esas panorámicas. Es un instante de conexión con todos esos seres humanos, y los veo desde arriba, como si fuera un ente rector. Si bien, llegué al punto de creer encontrar tramas argumentales escasas, nunca dejaron de encantarme las pequeñas singularidades. Pero estas suelen ocultarse bien. Aún en el más estúpido de los hombres hay una historia, que sólo precisa de unos oidos dispuestos para brotar.
Es curioso, por que en el techo estoy solo, y no oigo, solo veo. Y no veo esas bellas historias, no; veo la vida rutinaria, el fondo, el decorado de esas historias. Es en la calle el lugar de la escucha. O en el "domus", por que, hilando fino, se necesita del recinto adecuado para abrir la emotividad.
La vida actual reprime la emotividad, la higiene pública la rechaza. Pienso que por eso (auqnue no solo por eso), hay tanto sufrimiento, tanta soledad.
Quién no gusta de estar cerca de las personas alegres o graciosas; y quién no huye del silencioso. En el techo hay silencio, así me preparo para desnudar a la gente. No me altera ese silencio...es solo una espera...donde el otro tiene miedo.
Se aprende a hablar, quiero decir el cómo y cuándo hablar. Cuando bajo del techo, busco ser para mi gente el ámbito de lo seguro, el sitio donde no estén sitiados. Casi nunca fallás cuando ofrecés tu escucha. Hay mucho que liberar, siempre. Y el que escucha se prepara, descargándose sólo, en el techo. Y mirando.

Atravesado

2010-03-04T21:07:00.000-08:00

Al atravesar con una aguja tus labios, sangran. ¿Te duele?, supongo que sí. Pero no podía esperar más. Te tenía tantas ganas... Simplemente verte de cerca, ¿me ves?. Sí, que alegría tenerte atada, aquí, ¿sabés?. Puedo hacerte lo que yo quiera, ¿sabés?. Y es muy probable que lo haga.
Es que...vos no siempre te portaste bien conmigo...
Mucho tiempo dando vueltas, cerca, demasiado, sabiendo que no tenías que hacerlo. Y yo te advertí. Y ahora aquí, sentadita, ¿qué me decís?¿no podés hablar?¿te siñe mucho el pañuelo?¿querés llorar?
Y qué más puedo darte, ¿querés que te toque?...para de llorar, lo húmedo no me gusta, ¿sabés?
¿Qué tal otra aguja? Mirá, hacé de cuenta que te estoy poniendo piercings, ¿dale?. Me gustás muchísimo... Me encantan tus ojos, hace tanto que no los veía de cerca.
A veces pienso en lo preciosa que sos, y me da lástima que andés con otros. Ellos no te aprecian como yo, ¿ves?¿cuántos harían lo que yo te estoy haciendo?
Te va a gustar esta música, es bien envolvente. No me digás que duelen, son solo seis. Mirá que tengo como diez más, son como fierritos, pero bien esterilizados, no quiero que te pase nada malo. No me confundás con cualquiera, amor.
Esperá ahí, bue, un chiste, ya sé que no te vas a mover. Quiero sacarte un par de fotos.
Che, colaborá, pará de llorar, no tiene gracia así. Pará...¡Pará!
No quise hacerlo, vos me obligás: ¿no te das cuenta que le sacás todo el mérito artístico?...¿tenés frío?¿o querés que ya te ponga las agujitas en los pechos?

La puta, se desmayó...

De día, es otra cosa

2010-02-27T12:34:00.000-08:00

El vaso transpiró,
y hace horas el brillo alcoholizado
se fue.
No queda nada,
ni lecturas ni recomendaciones fraternales.
Aullidos que desarman las puertas,
fantasmas poéticos
que vagan,
que te saltan por la espalda si dormís.
Conjurarse, acto de fe
embeberse.
Realidad desembrujada, desdibujada,
fuera de foco.

Quién es capaz de sentir todo el placer
de atravesar los ciclos,
y volver siendo el mismo.
No, todo proceso gira en su eje.
Viste ya tus rasgadas marcas faciales,
entonces, ¿qué te sorprende?
Fuimos jóvenes
en cada trago.
Bocanadas.
Buscar no es encontrar,
es la búsqueda, nada más.
No busques más.
No te pierdas.
Pensalo.

Si todo
si todos
se mueven
todo se muere
sacudís mi cama
violencia absoluta.
Solvencia del luto.
Eslabones
consecuencias.
Retorno.

Se lo dejo a quienes saben

2010-02-15T12:21:00.000-08:00

ORACIÓN DEL NIÑO
(Monólogo del Mufercho)

Un río caliente, turbio y de aguas pegajosas.
Hey Oye! ven, sube a la montaña, yo te acompañaré.
El río está con agua fresca.. ¡bebe, bebe, quítate la sed!

¡Corre, juega, ríe!
Oh niño, que hermoso olor niño, ¿y las flores?

Un río caliente, turbio y de aguas pegajosas.
Hey Oye! ven, sube a la montaña, yo te acompañaré.
El agua está fresca.. ¡bebe, bebe, quítate la sed!

Oh niño, que hermoso olor niño, ¿y las flores?

Hey oye! Dime, ¿cómo haces para arreglártelas solo en este mundo,
que es una fiera y todos muerden y yo también?

Mediocres, mediocres... no pueden hacer otra.
No temas... hambre, frío e injusticias te enseñarán.
¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya!
Dios vendrá... Dios vendrá... Dios vendrá...

Noches sin temores, presencia de alegrías,
lo cotidiano en equilibrio, el trabajo presente.
Hablé para todos y yo escuché...
¡Imperfectos!... la palabra unificadora,
siempre presente.

¿Cuál es el consejo?

Bueno, eso fue un poquito de la mística que bordeaba, contorneaba, las grandes performances de los tiempos mítico de la mayor movida cultural del rock argentino. Cuando pueda volver a pensar, postearé algo mío.

Inmutable

2010-01-17T10:59:00.000-08:00

Páginas que se llenan de grafitos
cuentos sobre el transcurrir de las historias
y un mismo núcleo es el que habla.
Un pasado en común, lo improbable
y sin embargo, sentirnos tan similares:
el dolor, la alegría, el amor y el odio.

La experiencia humana:
¿existe la posibilidad de inventar-inventarnos?
¿o tan solo volvemos al punto donde otros ya estuvieron?
¿y es eso tan terrible?
esta boca que improvisa, ¿repite?
¿Es posible pensarse como algo único e irrepetible?

¿Para qué leer el manual de los otros?
Si hasta ahora los estados sometieron
y los amantes amaron
y los caminantes erraron.
Siempre hubo locos, y se fueron, y volvieron, y fueron otros.
¿será posible escapar a la biología, no siendo un individuo más de la serie?

Me siento maravillosamente unido
en-cas-tra-do-en-el-mun-do
embolado, embalado en el énvolo.
Bolo alimenticio, pesticida incoporado.
No hilar, trascurrir, discurrir.
Alegar, contratar, tratar de hartar.
Me siento hermoso, atento:
soy el corrector, soy la mágia del húmus láctico.
Soy la bestia posmoderna.
Soy Foucault tatuado.
Soy precisamente pasado.
Repetido, copiado.
Arrepentido...maltratado.
Re-pensado: pisando pescados.
El sonido se amplifica, y siento que me pierdo
sin-sentido.
Basofia, sofocado, esgrima de la lágrima
embarrando.

Mujer Poderosa

2010-01-07T21:49:00.000-08:00

Poderosa y no fuerte. Ejerce un poder. Sobre mí lo ejerce. Deseo verla. Quiero tomarla, con mis manos. Quiero rasgarla con mis uñas. Y, ¿porqué no? quiero que me deje. Hasta que me golpee, si me da algo. Mirarla, hasta deshojarla. Como se deshacen los pétalos en manos brutas. Así, quiero romperla. Pisotearla. Y llorar por destruir semejante perfección.
Los labios, sobre todo los labios. La carne de sus labios. Morder. Acariciar con los dientes si ya no me queda lengua. Besar, es poco besar. Yo morderé a la poseedora de la boca de labios-carne-suspiros. Desear besar. Ver pasar las horas y los días, sin probar el bocado.
Perdiéndome en las horas. Mujer poderosa. ¿qué siente la mujer que todo lo gobernaría?
Pienso en sus marcas, que se diluyen en un cuerpo desconocido. El Cuerpo, eso que sólo se conoce con las manos, los dedos, las yemas. Ojos perdidos en mar de pestañas negras. Hipnoideo.
Verse a uno mismo sometido. Dispuesto a todo.
Pienso en su voz.
En sus labios.
En su carne.

Vivir cuesta vida

2009-12-27T15:47:00.000-08:00

Vivir, ser o estar en la vida, estar-siendo un hombre, un hombre en su mundo, y continuar siéndolo, a pesar del temor al fin de la propia existencia, es una decisión. Una decisión personal.
Venimos al mundo a partir de un grado de conciencia 0, inexistente. No habíamos planeado nada, por que no habíamos. No eramos nada. Y con el comienzo de nuestros aprendizajes llega la conciencia de la existencia: esto no es igual a una "toma de conciencia sobre la existencia", sino la posibilidad de planear estratégicamente cómo seguir viviendo. Ya sea que hablemos de qué cenar o de ser senador. No importa.
Y podemos en algunos momentos, cuando no negamos la posibilidad siempre presente de dejar de existir, pensar nuestra muerte (valga lo reiterativo). Y hasta podemos decidir si morir en este instante en que lo pensamos.
Eso provoca terror. Saber que podemos terminar con todo lo que somos.
Al nacer, nació nuestra conciencia; al morir, o después de correr el velo que cubre la categoría de lo muerto, no es posible que siga funcionando. No tendría motivo alguno seguir siendo concientes de una inexistencia.
Vivir es a veces (o siempre, sin tomarlo muy en serio)una decisión de vida.

El Rey ha Muerto

2009-12-21T17:40:00.000-08:00

Telas doradas caen del cuerpo labrado

las migas regocijantes

los rezos se desprenden de redes rotas

iluminantes viles costumbres

de cerrar los ojos, y abrir portales.

Sucio o desprolijo,

muerto de las carreteras por dos veces

buscaste el trago fresco de cerveza.

Arrancándole balidos sin ninguna sutileza,

con más maña que esfuerzas,

amante de tu instrumento.

Dejando huérfanos a todos

el negro nunca fue tan abundante,

las ropas de tus pajes,

¡sus rostros!¡sus barbas!

se tiñe todo de poco,

cuando las palabras abrazan.

Sabemos que fuiste rey, del reinado más caliente

que fuiste amo, amor, y causa de mil revueltas

alborotaste, trastocaste del mástil

tus arpegios, artilugios de brujo.

Dedos del sentido de los ruidos.

Y el tuyo igual al mío:

Mi destino es encontrar el camino,

nunca dando vuelta el silogismo.

El Violento Ataque de una Cucarach

2009-12-14T10:40:00.000-08:00

No es solo una fobia (o sí, no sé cual es el límite de las fobias). Les juro que a veces sueño con ellas. Los que me conocen seguro me escucharon hablar de las malditas cucarach. No pienso terminar de decir su nombre...es una invocación, carajo.

Ayer fue el colmo. Caminaba por la Salta con mi buen amigo Garbo; hablabamos del gol de Abelairas. Y fue como la contraseña para que una de esas criaturas me salte a la cara y me camine por el cachete izquierdo. Sin poder siquiera gritar, me saco el bicho con la manita derecha, que quedó así como inmovilizada durante un rato largo. Quería desnudarme y correr a mi casa, a la seguridad de algún lado.

Seguiamos caminando rumbo a la cena en Pangea y parecía que la conversación continuaba. Mentira!, yo imaginaba que me bañaba en alcohol en gel. Me pasé tiritando toda la noche, recordando esas millones de patitas. Me dan como convulsiones, pequeñas descargas musculares que nacen de lo grotesco.

No fue la primera vez. Otra vuelta fue en mi patio. Me cayó de algún lado en el pelo, y me saque la remera y comencé a gritar. Lo peor de todo fue que no la encontré en ningún lado... tal vez sólo la imaginé. Mi psicoanalista lo sabe: les tengo tanto terror que aparecen en mis sueños, y sí, representarán otras cosas (eso también lo sé) pero nadie puede llegar a negarme que es una sensación de la mil mierda el verlas, y sentirlas cerca.

Mi hermano dice que puede olerlas antes de que aparezcan. Y me advierte. Yo salgo corriendo lejos cuando el me da la alarma. Pero, las muy culiaditas siempre me encuentran.

Y no puedo matarlas, por que lo que más odio, es como revientan.

Huyo de ellas. Y como paracaidistas del asco corporeizado me dejan un besito de la muerte con el fucking braile de su caminata alcantarillezca.

Como las odio, las detesto.

El Hombre No Tendría Pensado Seguir Existiendo

2009-12-05T08:38:00.000-08:00

Esas conclusiones suelen llegar cuando se camina, y se camina por las calles en contramano, de noche. Por que desvelarse en la cama es confirmar la hipótesis. Pasa cerca de los puteríos y pegá una mirada: despersonalización. En el sentido de la fugacidad del contacto, o la transformación de los cuerpos en la fuerza de trabajo, y cuando digo cuerpo, digo cuerpo. Y en última instancia, mercantilización de la sexualidad. La lógica del tener: el falo, un pene con plata. Y mirá más: no existen las miradas, solo los ojos. Es como si solo fueramos una brecha en la carne, solo una herida de navajas que dibujan trazos desde donde brota una sangre viscosa. La gente no posa la mirada cerca de los puterios. Los más pendejos o están borrachos o nerviosos, y los más viejos, están sovados, acostumbrados, hasta tal vez alienados.

Sí, también sé que no podés tener todo lo que te dijeron que debías tener y que por eso, buscás sostenerte hombrecito valiente en tu billetera. Y la prostituta? qué es de su vida? tiene algún deseo, desea? Sí que desea, por que no. Pero lo difícil es desear a ese que le paga...si no le pega. Por que es explotación capitalista, y antes del capitalismo, seguía siendo explotación. Y podría ser que el cliente la trate bien, y sueñe con rescatarla, como Augusto Remo. Y esa sí que es una fantasía para sostenerse vivo: querer salvar a la prostituta...¿y de qué se salva a una prostituta? ¿Sos Marx?¿Te conmueven los obreros, o no te exita tanto la idea de rescatarlos a ellos?

Y así como desea el hombre, también desea la mujer. No nos hagamos los pelotudos, unos oprimen más que otros, pero todos están en el juego de poseer y no dejar a nadie ser diferente.¡Y que mierda se desea! Y están los que no pueden decir que quieren de su vida, o de almorzar, o qué película ver por fuera de las que el cine top pop de Yerba Buena te ofrece.

La satisfacción es breve y concisa. Cara y precisa. Y nada más. No deseamos por fuera de lo que nos dicen que tenemos que desear. Somos tan subyugados. Tan patéticos. Y los partidos de izquierda tienen un molde rígido que es el producto en negativo del fundamentalismo del consumo. Es la moralina al mango.

Y la anarquía? ¿ser acrata? mientras tanto llegás a la plaza cerca los lumpen-bar-lupanar. Y pintás consignas y no consignas. Es arte efímero.

Todo parece una satisfacción automática, propia, casi nadie se mete en tu argumento, en tu obrita. Los mismos pensamientos, los mismos actos, producto en serie. Control de calidad: la máquina gana. Y la máquina es ese deseo que hizo todo esto.

El hombre es un construcción, el hombre-concepto. Así como fue creado, se transforma, deja de existir. Cada vez más cerca de Metrópolis.

El hombre no tendría pensado seguir existiendo, por que existir es afirmación del ser, es voluntad de existir, es deseo de estar vivo. Y sólo se desea consumirlo todo.

Ayer vine, hoy Alejo

2009-11-30T19:45:00.000-08:00

A la carga van mis dientes! y el tiro por la culata
venimos de las canciones, nos vamos casi sin nada
somos frutos de la noche
de encuentros en minifaldas,
pasto frío en los colchones,
mierda muerta en madrugada.

Las cruces, los rocanroles
las botellas, las giladas
el fermento frutillero, las pasas del gran mañana.
Saludos a los del norte, maestros o viejas hadas.
Mutante de los alcoholes, de los robotes filosofantes.

la humillación y la humildad
traspiración enfrascada.
No hablemos de sexo, no hagamos nada
meta fasito y pavadas!

Demasiado deseo en sus ojos

2009-10-18T21:49:00.000-07:00

Siempre recurre al mismo recurso, la fantasía, y piensa en los posibles desenlaces que podrían haber tenido sus desventuras. Luego de las horas que se comparten sin poder acceder a la palabra precisa que habra unos labios, o unas puertas, se queda con las imágenes y los sonidos que nunca existieron, o que sí, existieron, en su libreto. Piensa que tiene algo de guionista, que se refugia en sus propias invenciones para escaparle a tanta cobardía.
Por eso, la nada que fue debería haber sido: "A las tres horas de estar el grupo totalmente ebrio, acercó su silla y la colocó frente a ella. La miró durante unos segundos plenos de significado, aunque ella hubiera llegado a sentirse incómoda. Pudo verle las líneas que deja el desvelo en el rostro de un hombre. Y comenzó a explicarle que no tuvo sentido alguno dormir, porque la ansiedad y las ganas de verla generaban en su estado de ánimo una fiesta, un bacanal endemoniado. Que también tenía en claro lo inoportuno del comentario, pero que al fin y al cabo, prefería jugarse todo en esta mano, y "cual es si no es bienvenido mi pedido". De todas formas, solo hubiera cambiado la causa de sus desvelos. Y ella le acariciaría su cara y le tocaría la pierna diciéndole, "sabés que no...", solo para que él lo sepa para siempre, y lo ignore hasta el infinito, intercalando que lo que él sentía por ella no contemplaba réplica alguna, y mucho menos una negativa. Tenía en claro que sus sentimientos, o lo que es más crudo y sincero, su deseo, era una fatalidad. Y se pararía para robarle un beso".
¿O realmente se levantó para robarle un beso?

No, no lo hizo. Y nunca lo hizo. Y no sé si lo hará. El viento se come despacio la vida de los que no viven. Y las páginas se llenan de frustración, por que en cada fantasía existe el deseo de concretarse, y en cada fracaso, un poco de muerte, un poquito más de dolor.

Callate, Mark

2009-10-11T20:34:00.000-07:00

Definitivamente este será un post raro, por lo menos para lo que suelo escribir. La intención gravita alrededor de un tema: cómo las coincidencias o azares terminan cerrando algunas veces, dando como resultado experiencias particulares. Voy a tratar de ordenar cronologicamente una serie de, ¿cosas, eventos?, que no voy a decir que cambiaron mi vida, pero sí por lo menos dieron origen al presente artículo.
Sin más rodeo:
Cállate Mark es un tema de Sumo, la banda del pelado Luka, Mollo, y otros. En una versión en vivo, el tano aclara que está dedicada al asesino de Lennon. Cuando escuché esta introducción (que cuenta además con un lapsus de Prodan), recordé que no era la primera vez que dentro del rock nacional escuchaba algo del tema: "No va a morir frente al Dakota"...
En "Héroe del Whisky", Solari lo trae desde las sombras al Inmensamente Imprescindible de Lennon. Hace años que el tema me parece el más encumbrado de los Redondos, a mí gusto y paladar, sobre todo por esos guiños breves pero intensos. El Indio afirma, "no va morir frente al Dakota", y es una expresión de deseo: realmente el Beatle fue fusilado frente al edificio Dakota, el 8/12/80, por Mark Daviv Chapman (tranquilamente, Hombre/chapa, chapita).
¿Quién fue este tipo? ¡ni idea chabal! Sólo pude averiguar un par de cosas sobre él, sucesos a los cuales su existencia se ve reducida por nosotros, los que intentamos entender el lugar que la locura ocupa en el hombre. Prodan le grita ¡So, shut up Mark!, ¿por qué?: "Yo sólo quería encontrar un modo de ser alguien que no soy. De ser amado" declaraba Marky, quién sentía por Lennon una devoción, una pasión; a la vez, una voz interna lo convencía de haber sido traicionado por el ídolo.
A Chapman se le encontró un libro: "The catcher in the Rye", de Salinger. Libro del que mi profesor de taller a principio de año trajo un fragmento, fragmento que me pareció magnético: el protagonista habla con el lector, le explica una situación. Sediento del libro me lo compro y lo leo al toque.
A mediados de este año, en Córdoba me encontré con la versión en su idioma original: más impactante, tremendamente transparente, no sé cómo describirlo; el narrador remata sus frases con un You Known... que te hace meterte en su piel. Termine fascinado. Deslumbrado, que también es decir, un poco ciego.
Esta historia, la mía, tiene un par de eslabones más, pero no quiero hartar. El edificio, el Dakota.

Debería ser "Vuelve el perro arrepentido", pero está muy trillado

2009-10-04T23:10:00.001-07:00

¡Arriola las manos!
Siempre supe que tenía algo más que decir
lástima que sean las tres y once.
En medio de tanto
suceder sucedido,
del moco empasto en el ombligo,
de la bocanada de aire fresco
provocador de nuevas bocanadas
hechas de puros espasmos.
Brutalidad de unos ojos
¡solo unos!
Y ¿por qué no? también el olvido
del horario de las clases del mañana,
del teórico de somática de las 11.30 de la mañana de mañana.
Es en medio del asalto forcluido
de la punta del iceverg(a) pendulante del racimo,
en medio de mi farsa que retorna
al conformismo si me hablan del rocío.

Me falta práctica, pericia.
Sólo me falta la lengua,
lalangue lacaniana, y los dientes perdidos
aquel domingo que queda dolorido
en la entrada del mismísimo camino,
que hoy revivo a la salida
del último recoveco
que me vió vivo.

Cierta clase de Hambre

2009-04-06T09:21:00.001-07:00

"Una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío"
Alejandra Pizarnik

Tanto el hombre como la mujer, le parecía (o sabía), estaban condenados a querer un algo más, otra cosa, lejos de lo que tienen al alcance de la mano. Hace algún tiempo era una especie de amante de un abogado casado.
Vivía en un departamento, por la Muñecas, con María. No lo hacían por economizar, más bien por costumbre, después de tantos años, la facultad. Se entendían… Al igual que otras personas que la querían, no le caía bien la última historia en la que Isa se había metido, la sentía mal, y ella no decía mucho. Pero su cara gritaba, se le escapaba por los poros todo ese bagaje de sensaciones y de miedos solitarios.
Trabajaba en la zona de tribunales, pagando piso. Era un estudio grande, donde había también otros abogadillos jóvenes sin cuña. Tomaba café siempre a media mañana, junto con los otros chicos. En fin, detalles decorativos, que pegaron onda, se conocieron con otros más hasta poder conjugar al juego de la Petit horda unisex que tanto divierte a los que posan un pie en los veintinueve y pasan el otro pa los treinta y uno. La querían por lo que había sido. Porque últimamente, nadie le creía.
Pensaba bastante en las comidas, para llenar espacios o gastar tiempo, ansiedad tal vez. Y los otros no eran ogros, le leían sus ojos gastados, el desvelo. Carlito y la Pato sabían, que ésta anda mal por ese buitre amigo de Martín, que cómo no se va a dar cuenta de que es un hijo de puta, que la quiere para secretaria o peor... y Martín se dice amigo.
Por a o por b, todos los años, este Martín cumplía años en esos días, cuando la sopa estaba de más fría, cuando las papas quemaban por dentro. Y organizaba algo: Se juntarían (los chicos, la historia, el hambre, las ganas de comer) en un bar, una casa vieja de barrio sur, vayan todos temprano. Se prefiguraba lo que pasaría.

Llegó tarde, dijo que se había quedado viendo un par de películas, de Kubrick, pero me dormí con Odisea. Nadie le creía. Estaba sentado cerca de la puerta el tal BIAGIONI (así le decían, a secas, quitándole toda posible humanización que se comete al pronunciar un nombre). Sin querer todos habían complotado en el juego de las sillas; al llegar, el lugar vacío estaba al lado de él. Habían creado el hueco, la grieta por la cual Isa, caería. No estoy diciendo que el ser humano lo haga de pura mierda que es, algo de azar hubo, che.
“Nos tomemos una cerveza, Isa, que se hace tarde para estar tan sobrios”. Sonrió. Le sonrió. Y Carlito se sintió asqueado, apretó la derecha, pero Pato (patito) le agarró bien fuerte la pierna, por debajo de la mesa, para disimular el odio de ambos. Y lo miró. Quedate en el molde.
El resto miró el suelo, el techo (Point to the window, point to the door, point to the ceiling and to the floor). El atroz encanto de hacerse el pelotudo.
“Quilmes, sí”.
Le hablaba al oído, de bossa, y de una canción rarísima de los tiempos del under de los redondos. Y creyó escucharle decir de nuevo que hace tanto tiempo que no charlamos, que se llevaban tan bien. Y quiso decirle, claro, total no perdés nada. Ella no lo quería, pero lo deseaba, nada más. Que eso no te lo cree nadie Isa.
Ya no había lugar para la compasión, aunque los chicos siempre intentaban conservarla. Martín invitó a Biagioni al póker, y éste pareció acceder pero cuando se paró de la silla, una mano isabelesca (dominada por todas sus vidas, cargada de amargura, alucinada de tanto esperar un algo de él) le tomó la muñeca.
“Quedate conmigo”, le pidió. Todas las palabras que siguieron no tienen ningún sentido, ninguna relevancia. Todos vieron ese ruego y quisieron matar, a él o a ella. Carlito, que la quería como a una hija, miró con asco a Biagioni, nos tenemos que juntar a hablar nosotros, le dijo, con ese tic en las cejas. Pato tenía una pelota en la garganta, una náusea ante el espectáculo de la soledad, de ese tipo de miseria nocturna de Tucumán, que se niega a dejar de parecer una novelucha latinoamericana, para aspirar a la tragedia. No se dijo nada más. Cuando no quedo ninguno, se fueron. A la habitación de Isa.
-Voy con un Chico
-¿Biagioni?
-Dejame el departamento, por favor, no me hinchés las pelotas
-Siempre la misma pelotuda, y él, un hijo de puta
-No jodás, no entendés, Mari
-Hacé lo que quierás, yo me voy.
Iba a decirle gracias, pero no estaba muy convencida del por qué darlas. Lo triste era que todos querían hablar con ella, aconsejarla, y que de alguna forma (medio obvia, media velada) tenían razón… pero nadie estaba en su carne cuando se acostaba, no sabían del dolor en el costado izquierdo que no la dejaba dormir por las noches, que se iba cuando Miguel Biagioni le hacía el amor.

El tipo tenía ese paso a paso para desarmar a Isabel Niceto, desde el cuello, deteniéndose poco en sus pechos (nunca se había sentido cómoda con esa parte de su cuerpo, y él lo había intuido), acariciándole órbitas en el pupo, buscando con sus dedos dentro de su sexualidad femenina, besándole el alma desde la boca, con una lengua casi estática pero húmeda. Ella nunca avanzaba. Ahí ya no se pretendía propia, ya se sabía ajena. “Mecánica del “Amor” I”. Biagioni dejada de lado el personaje, todo el montaje, toda posible conexión con las fantasías Isabelinas, de ser amada por alguien, y hacía uso del poder que se le entregaba. Era la hora de la noche que enturbia las reflexiones sobre la culpabilidad, sobre la responsabilidad, en torno a los dormitorios y las posibles (infinitas) combinaciones de personas, que en ese breve lapso de tiempo, parecen no estar tan solas. Inocentes victimarios de sí mismos.
Al margen de todo, Isabel sabía bien en que estaba, no se dejaba engañar por sí misma, ella era la que se entregaba a todo esto. Una conciencia, al pedo… una comprensión para quedarse quietos, digamos.
Biagioni se vestía. Ya no podemos seguir con esto, sabés, Isa. Estoy, soy casado. Sabés que te quiero sí, me imagino, hijodeputa, pero no quiero que esto te haga mal, ¿más?, sos una mina hermosa, te merecés otro tipo, que sé yo, que te hará pensar que necesito algo…
Por algo que los grandes filósofos llamarían piedad, o repugnancia, Biagioni se despedía de Isa sin besarla. Un toque realista, después de todo. Era el instante en que se quedaba sola.

La cama de dos plazas (entraría un parque ahora) inquietó por última vez a Isabel. No estaba el dolor: como todas las dolencias que inventamos para generar compasión, que se van cuando son inútiles. Pero había algo parecido al desgarro en su sexo. Ya no se sentía, llevó una colchita y una almohada al sillón grande donde dormiría, en la salita del departamento. La vendo y me compró otra cama, más chica.
Se duchó. No era suciedad, vamos, no era una pendeja. Era peor que sentirse usada… se había entregado atada. Lloró un poco en la ducha.

Cansada yació Isabel Niceto en el sillón de la sala.

El lunes en el estudio les dijo a los más cercanos que había sido la última vez, como una despedida, ya sé que quiero hoy por hoy (actualidad al cuadrado). Decidió nunca más coger con Miguel Biagioni. Carlito y Patitito la abrazaron un poco, antes de agarrar un par de biblioratos y volver al trabajo, soplando un breve aliento, una elegía por su amiga. Nadie le creyó. Isa se preparó una sopa de esas deshidratadas, light, que vienen en sobrecitos individuales verdes. Eran las doce del mediodía.

Para vos, TANQUE

2009-04-04T22:57:00.000-07:00

PECES DE CIUDAD (Joaquinito)

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de San Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,

pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

La Posada del Frac Cazzo

2009-04-04T22:45:00.000-07:00

El amor es contagioso. Y nos aseguramos un futuro aséptico, profiláctico.
Somos experiencias intercambiables, o realmente es como nos decían de pibes, y somos únicos. No sé si poner eso entre signos de pregunta, por temor a la respuesta.
No sé si valemos la pena, pero somos lo único que tenemos a mano. “Haciendo la parodia del artista”… creo que eso es la vida. Que en el fondo es ser artista, y más en el fondo, es solo la parodia.

El Todo te exige que seas algo, algo que sirva. Y a mí, me patinan los dedos a la hora de firmar, de afirmar que seguimos vivos. No es lo mismo estar vivo que seguir vivo. Se va haciendo evidente que tenemos que inventar algo, si no, todo se va a la putísima mierda.

Y está la calle, que no quiere darse por enterada de todo el bochinche que la gente lleva adentro. Los pensamientos se atropellan, para no salir nunca de nuestra boca. Ya casi no hablamos, “A- Dicción”. El otro día, no pude escribir mi nombre, las letras se me cambiaban de lugar, fue horrible. Mirá por qué lloramos, ¡mirá!
Abundan los cuerpos, que se van desperdigando, estallan en todos lados. Las camas son ancilos de asianos. No puedo conectar nada.

Mi intención es describir un lugar en el que no me guste estar, tergiversando un poco las palabras y las cosas. Pero siempre acabo con ese gusto a nada, al ver que la tarea se me escurre como mermelada light de durazno en la merienda de “El Griego”. Cambiate, te paso a buscar más tarde.

Desborde Psicotrópico Berserkero

2009-03-22T18:51:00.000-07:00

Cerveza con beleño para todos. Despenalicemos los hongos buenos, que desde hace mucho nos iluminan en la guerra y en la paz. Ahora que todos quieren volver a la foja cero, nos pongamos un par de pieles de oso, y pierdamos las conciencias individuales. Un té de san Pedro, el de las puertas del nuevo cielo.
Encendamos el conocimiento mítico, que se aleja de la falsa estructuración moderna de la verdad, para alzar catedrales sobre la arena, ¡pero qué catedrales!
El andamiaje cósmico, inunda con sus rayos y centellas, todo lo que está a la vuelta de nuestra experiencia. Metamos nuestros miembros superiores en el barro de la existencia, borremos de a poco toda esa mierda que nos embadurna, que´nos reprime, y salgamos en busca del sentido cavernícola, sinonimia del researching en formaciones oscuras y húmedas.
Volvamos al útero terrestre, sí, a la chanchada de la cancha del perico, mordiendo nuestros mecanismos de defensa, que no son más que escudos vikingos. Invadamos el reino del absurdo, que sólo se toma por asalto. Admiremos caer hojas de parra, del Gran Ojo de Eva.
Me dispongo a ponerme en pedo, mataré como sea al eslavo perdido.

Sopla un viento frío en la ciudad

2009-03-15T11:40:00.001-07:00

Si tan solo fumara, ese hubiera sido el momento perfecto para encender uno. Gran marco: abandono total. La calle se ensanchó. Y nos quedamos siendo un uno partido, que no es lo mismo que medio. Nos quedamos... que frase estancadora, si lo único que "se queda" es un recuerdo adulterado. Tenemos un bagaje de imágenes premio-consuelo, lágrimas para quien así mejor lo digiera.
Ayer le decía, amigo, que en la separación desaparece parte de lo que se fue (tanto por el pasado del "ser" como del "ir"), por que se ató a la rutina, al orden natural del tiempo personal. Hasta el tiempo se desgarra, y la unidad que somos, por lo menos pienso yo que así es, se deshace.
Y no digo nada sobre las palabras, ni los lugares comunes, que se actualizan en una situación específica, como si nunca en la buena tierra, alguien hubiera terminado un puñado anhelos. Se despierta...y la vida no es sueño. Así de especiales creemos ser, mientras haya dulce en el frasco.
Me hubiera gustado, aunque sea, que la cosa se diera en Buenos Aires, con algo de puerto, con un poco de esos océanos de distancia y no un par de calles tucumanas.
Estuvo bien tener un abrigo en ese momento, falto el cigarro.
En fin... es algo difícil de explicar, pega adentro, no tiene nada de especial para alguien ajeno a la situación.
Supongo que a usted nunca le pasó, mi amigo.

Trincheta

2009-03-06T12:15:00.000-08:00

Me atentó el atún:
cuando menos quisimos
caimos en la cuenta
de que nos sobran palabras
para hablar de esto.
Y callamos de nuevo.

Son el martillo
y el eterno retorno
los que busco con
mis ansias.

Aunque poco importe,
si se me da la gana,
le pongo mayonesa
y lo como con arroz.

Como ayer, como hoy
al escurrir de la lata
bajás hecha ectoplasma,
igual que en un
Champ Élysées.
Muerta.

Y son las carrozas modernas
las que llevan
nuestras mejores historias,
lo sigo sosteniendo,
apesar de que cada vez
me salga peor:
"no debiste hacerlo".

Pardies, Pall Mall.
Que en nuestro hoy-aje
se nos va la fuerza
y los sueños.
Como humo.

Desvarianza Fundamental I

2009-03-06T11:59:00.000-08:00

Vida

En cuanto lo longevo
deje de ser un valor deseable,
disminuirá la "esperanza de vida".
Se transformará en una
"cuenta regresiva", o, un
"¿cuánto más?".

Yo quiero estar vivo hoy.

Celo Azul

Hace miles de años
que duermo allí.
Sus tuberías lloran en las tardes
las paredes ahuecadas de su corazón
se cubren con bolsas de consorcio.
El piso simplemente está, permanente.
Una habitación no tiene techo,
desde ahí puedo ver
el celo azul.

Un Poco Menos

Sui ceder
ante cualquier eventual
agravio al geronto ser.
Enloquecerá, en lo que será.

Al fin y al cago,
no pude a-cavar.

Traición

El hombre despechado
tiende a buscar pechos.

¿Represalia?

2009-02-26T08:37:00.000-08:00

Lo vi cerca de la Arquidiócesis, en la avenida Sarmiento. No podría equivocarme de rostro, porque soy de esas personas que no le gusta olvidar a quien se llevó algo tuyo. En mi caso, no fue dinero, ni nada material.
Llevaba un sobretodo, seguramente el mismo de aquella vez en el parque, un par de años atrás. Lo mantenía de manera impecable, por lo que deduje que: o guardaba en alta estima esta prenda, o bien formaba parte de, digamos, la ropa de su “personaje”. Como el trabajo de papá estaba justo en la vereda de enfrente, decidí seguirlo. A 50 metros de distancia, mínimo, como habría dicho papá.
Entró en el telecentro de la cuadra siguiente. Pensé conveniente vigilarlo desde la puerta del ex policlínico ferroviario.
La primera vez que lo ví, iba camino de la facultad. Estaba llegando tarde al teórico de psicofisiología, por lo que me metí por el medio del parque. Grande fue mi sorpresa cuando creí ver al mismísimo profesor Sanchez un poco más adelante. Contando con esta ventaja temporal comencé a caminar más relajadamente, para no transpirar, para cuidar mi apariencia. No lo miré, por miedo a que me reconociera como su estudiante. Lo paso, y escucho un “esperá”, realmente inesperado. Cuando giro la cabeza, me doy cuenta de que no era el Doctor Sanchez, con su impronta de clavador-de-todo-alumno-de-primer-año-de-psicología. Veo una cara aniñada, podríamos decir parecida a la de esos angelitos que están en la base de las grandes figuras de las iglesias. Estaba perfectamente afeitado, casi provocaba acariciarlo. Sus ojos ligeramente del color de la miel, pero gastados. Quién sabe que habrá vivido ese rostro para parecer infantil y longevo a la vez. Su boca fue trazada por un pincel fino, sin lugar a dudas.
Sale del telecentro y sigue caminando en dirección a esquina norte. Pero se sienta en la parada de mitad de cuadra. Es él, no me equivoco. Sentí una especie de miedo, pensé en ir a buscar a papá de su oficina en Investigaciones, pero juntando fuerzas, decido no hacerlo, y continuar mi propio acecho. Cruzo de vereda, y entro al kiosko, me compro una barrita de cereal y me quedo en la puerta, comiéndomela. Él, entra en el cine.
Cuando en el parque se me acercó, me tomó del brazo, parte de mi cuerpo que desde entonces sufre un entumecimiento leve (Años después de psicoanálisis y de carrera llegué a entender algo sobre parálisis histéricas). “Me gusta tu pelo,¿ vas a la facultad?”. Enmudecí. “No seas tímida”. Comenzó a tocarme. Grité del espanto, “¡hijo de puta, violador!”, me zafé de su mano y comencé a correr. Ya en la facu, con todo todavía en la cabeza, comencé a llorar. Sin embargo, en lo furtivo del momento, justo antes de lo que sería su ataque, ví su mano. Era delicada, evidentemente cuidada, manicura, seguramente de un lugar caro. Antes pensaba que los violadores eran todos unos negros horribles de pesadillas. Este era extrañamente atractivo, no sé por qué. Y no sé por qué alguien así necesita perseguir gente en el parque…
Todavía la curiosidad me mataba. Entro al cine. No quería perderlo de vista, quería tenderle una trampa, o algo, quería justicia. Al entrar a la sala oscura, me doy cuenta de mi error: era imposible divisar sus ojos, es decir, su cara, en esta atmosfera enfermizamente oscura. La película era repugnante, pero lo mismo me senté en una butaca vacía.
Una mirada desde mi costado izquierdo me quemaba la cara, había alguien observándome, a mí … que pretendía tender allí mismo una “trampa”.
Contuve el aliento al divisar que un cuerpo se sentaba a mi lado. Su mano derecha se posa en mi regazo y escucho, antes de dar un grito y perder el conocimiento:
-Mierda, que te gusté, ¿no, putito?

Derrotaduchos

2009-02-20T08:14:00.000-08:00

"... Esa noche, que es una bendición para la tierra, que oscurece los ríos, se traga las cumbres y envuelve la orilla final, y nadie, nadie sabe ñp que le va a pasar a nadie excepto que todos seguirán desamparados y haciéndose viejos, pienso en Dean Moriarty, y hasta pienso en el viejo Dean Moriarty, ese padre al que nunca encontramos, sí, pienso en Dean Moriarty".
Con esas palabras, Jack Kerouac, termina "En el camino", germen literario de la Beat Generation. Y ese Dean Moriarty, un loco frenético, adicto, maniático, nos enseña, sin tener demasiado en claro su peregrinar eterno hacia ningún lado, que el mundo no estuvo preparado para que nosotros vengamos a nacer. Y todos los que alguna vez leimos a Kerouac sabemos que nuestro destino es un poco el de cada uno de esos personajes, tan solos y desamparados. Siempre nos acecha ese ángel de la soledad, y el Beat parece decirnos: "pisá más el acelerador, tal vez no te alcance".
Noches enteras hablando de todo, sin saber demasiado, mezclando proyectos con tila, forjando amistades que se basan en la dureza del momento y no en la promesa de eternidad.
El beatnick, como moda, puede haber tergiversado mucho las cosas. Más allá de los disfraces que usemos, no podemos esquivar el fardo: esta vida es un viaje de ida a ninguna parte.

De noche amo
de noche miento y robo
de noche intento matarnos
bebo de noche
a veces de noche rezo y dejo de creerle.
Enciendo un cigarrillo siempre de noche
me pierdo de noche
para escribir
lo hago de noche

Dejos los sueños para el día,
la noche no nos deja dormir ni soñar.

"Y regresará a su ciudad, en la caja de un camión, las estrellas ahí no más, a su alcance frías" Héroe del Whisky, Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.

Advertencias y Prefas(i)os

2009-02-18T19:32:00.000-08:00

Es fundamental a la hora de comenzar esta nueva tarea, aclarar ciertas cosas.

1)- El que pretenda reconocer en mis letras alguna verdad revelada, debería haber sido considerado por Foucault como uno de los grandes maestros occidentales modernos de la interpretación (léase Marx, Freud, Nietzsche, y vos), o ser reconocido como un pelmazo incapaz de diferenciar las fantasías de la realidad fáctica (si existe), discriminar entre la literatura (con respeto a la señora) y lo no literal.

2)- Te voy a censurar si no me gustas. Jaja

3)- No es un espacio óptimo para menores de edad, fascistas, gorilas, monjas en celo ni perros en celo. Lo de celo, va en serio.

4)- Señores dejo todo, me voy a verlo al Indio, por que los Redonditos me van a demostrar, que salen a tocar, que tocan rocanrol, que lo llevan adentro como lo llevo Yo.